Sobre la poesía de los asesinos

Hay algunos grandes (Pienso en Céline, pienso en Pound, pienso también, porque no, en Borges...) que nos ponen en un aprieto cuando CREEMOS que la palabra, la poesía en verso o prosa, siempre está con el hombre, fuera de ideologías.

La belleza es buena. Esa es la pregunta.

En días como hoy, me gustaría pensar, que la poesía que brota de la muerte, no es poesía.

Si no, me veo forzada a pensar que la poesía y digo con esto la palabra, no es nada, sólo es un artificio. Carece de sentido.

Igual que creemos al amante que nos traiciona, cuando dijo te quiero, creemos en una esencia en la palabra escrita, por encima del hombre. Como si fueran las palabras las que dieran el atributo de humanidad. Sólo por una cuestión estética.

Por tanto si nuestra muerte ha de ser, por favor, con cierto gusto, que la defiendan los grandes de las letras, porque así, nos quedaremos absortos en la belleza de las palabras mientras aprietan el gatillo.

El diablo está en las palabras.

La justicia poética de España

Nuestro país, cuna de poetas, otrora sueño de los románticos europeos, no deja de ser adalid de ese romanticismo trasnochado que supone idealizar procesos como la transición...

Adalid del olvido, a la vez que enaltecedor como parte constituyente de ese orgullo patrio, agrio y mezquino, de poetas por parte de aquellos que no consideran delito su muerte y persecución. Artistas exiliados y 100.000 compatriotas camuflados por toneladas de tierra. Como poco.

Vergüenza.

Por muchos atenuantes y circunstancias complicadas que pudieran rodear el proceso de la transición o BROMA, los desaparecidos siguen constituyéndose hoy como personas, por mucho que entre las leyes que permiten buscarlas y las que no permiten denunciar su asesinato, se encuentren sin su merecida justicia.

Esto tiene consecuencias concretas. El proceso de identificación al no hacerse desde el ministerio fiscal, no cumple con los protocolos forenses que asegurarían que la identificación se está haciendo adecuadamente. Es decir, si encontráramos el cadáver de la pobre niña asesinada por unos pobres miserables, el protocolo de actuación no sería el mismo. Porque la identificación, la apertura de fosas, la están haciendo ciudadanos, voluntarios, organismos, que de forma voluntaria y altruista, intentan hacer lo que el ministerio fiscal no hace, supongo yo, por no constituir un delito, por la ley de amnistía. Yo no querría que a la chica desaparecida en los ríos, asesinada por los pobres miserables, le hicieran una autopsia una voluntaria, como pueda ser yo, o un distinguido forense, pero que no contará con la tecnología que y los medios económicos que el estado otorga. Sin respetar la cadena de custodia, sin que una autoridad judicial velara por que las pruebas se están tratando de forma correcta.. en fin, por eso la justicia es quien investiga los crímenes y no los Jedi.

Todo esto, 100.000 personas desprotegidas, porque según la La Ley de Amnistía, dónde se amnistían a las víctimas y a los verdugos, su desaparición no constituye delito. Por eso prevarica el juez Garzón. Porque todo los autores de delitos con intención política de antes del 1976 son amnistiados. Sin asesinos no hay asesinato.

Muchos dicen que para estos actos de reconciliación nacional se produzcan, hay que hacer sacrificios, como si el mero hecho de admitir a figuras del anterior régimen en política no fuera ya un sacrificio. Como si no disfrutar de las garantías constitucionales y leyes fundamentales que hoy si disfrutamos, no hubiera sido ya un sacrificio. A algunos les compensará los embalses. Pero la libertad y los derechos humanos bien valen unos embalses.

El precio que paga España por tener unos políticos tan poco valientes y una ciudadanía aleccionada por ese régimen, que no entiende la historia, ni el porque de la memoria son 100.000 desaparecidos, como poco. No es cuestión de ideología. Creo que lo llaman humanidad, camina sola y desnuda.

No podemos juzgar a otros pueblos, condenar que atenten contra la democracia aunque se excusen en la necesidad de restablecer el orden, cuando nosotros no somos capaces de defender la democracia que queremos imponer de forma tajante. De eso se trataba, de imponernos orden y paz.

Si defienden la libertad, esta no empezó el 15 de abril de 1976.

Reinos

Nostalgia de nuestro reino.

I - Danubio.

Bach, qué tío más raro

Es leal e improvisado, la rápida muerte tras las farolas.

No hay fiesta ni hueco de armario sin sombra.

No hay eternamente jóvenes embotellados.

No hay música, sólo voces desde el otro lado, más allá de lo oscuro.

Sólo sombras, dentro de sombras.

True brain

Me he alegrado tanto saber que publiquen en abierto, gratis, bajo licencia Creative Commons, un artículo en Nature, firmado por médicos españoles y cubanos, sobre la posible localización anatómica de las alteraciones estructurales y funcionales de la esquizofrenia. Seguro que el buen Dr W que pronto tendrá que vérselas con el maravilloso mundo de la psiquiatría le será de interés.

http://www.nature.com/mp/journal/vaop/ncurrent/full/mp2009146a.html

Variaciones sobre un tema: Chopin

Necios aquéllos que Olvidan, Sólo Tienen Algo Lícito : Garantía de Ipócrita Adelantada.

Interleucina

poco sol.

pielonefritis.

vuelta atrás.

en brazos de la fiebre, apareces.

La historia natural de lo Nuestro

Nuestra enfermedad consistía

en volvernos Animalillos,

tras las jardineras,

en los baños del campus,

tras los setos, en las afueras.

¿Te acuerdas? ( A veces dudo, ¿será amnesia? Diría anomia, quizá alguno trastorno del lóbulo temporal, por el cuál ya no te huelo a lluvia)

Recorrimos toda la universidad,

llevados por el amor primaveral,

el momento de la floración. Ya sabes.

Según mi criterio, lo confundí,

-tu viriasis-

con amor, los síntomas cuadraban;

tus verdades, ahora mentiras, también.

En verano, Animalillos

en las escaleras,

en el hostal, en mitad de la calle,

hasta parar el tráfico;

en un río, casi ahogados.

Yo aprendí a leer un poco, en letras extranjeras,

apenas tu nombre,

el mío,

y Volim-te, en un grafiti. (Se dice igual en Sarajevo)

Luego vino el frío.

Yo sentí que un árbol de otoño me crecía en el pecho,

pero tú estabas ya curado

de nuestra fiebre vernal;

tan rápido, tras la última animalada en tu coche.

(¡Qué rápido intercambiabas mi enfermedad,

por otros patógenos, otras flores, otros virus!)

Luego para saberte enfermo,

acudiste al vértigo mortal,

de decirme adiós,

para un diagnóstico retrospectivo:

Un falso positivo fue que volvieras, ¡tan enfermo!,

y yo con demasiada sensibilidad

te creí reenganchado,

durante las nieves. Toda la humanidad con miedo:

venía la gripe A.

Volviste, como una nevada en Madrid, a tu salubridad de

no quererme, mi locura de tanto

ahora odio.

Los rastros de nuestro padecimiento

ha dejado contusiones múltiples en vísceras internas,

qué decir del aparato cardiovascular:

"Roto el corazón y horchata en las venas".

Alguna uretritis,

amenorrea sospechosa,

conjuntivitis del adulto, epífora masiva

y congoja severa.

Sin embargo en ti,

la pérdida de la función cognitiva te permite

caminar erguido,

sobre tus fémures grandes,

(fenotipo balcánico)

y tu amaurosis-

órbitas ya- sin rastro de mí.

Ningún pronóstico:

Todo está roto.

Quedan las ganas de alguna venérea

como venganza

silenciosa

por tu amor, enfermedad autolimitada.

Vuelo 2431

El mundo de las catástrofes aéreas está repleto de fechas y nombres anónimos, pilotos o kamikazes, errores humanos o técnicos, titulares en periódicos y número de víctimas en centenas y algún granjero sin granja por haber improvisado donde las vacas comen, una pista de aterrizaje.

¿Se puede tener cautela y amor?

El limbo de los pilotos, donde repiten esa sentencia mortal, ese aviso antes de morir, esa secuencia de órdenes técnicas últimas para caer, descender o explotar...

¿Me dirás, me volví a equivocar, tengo miedo?

Los aviones son gigantes repletos de un pedacito de humanidad, protegida de las nubes, por la máquina. Los aviones son extractos de sueños, de despedidas siempre, de enjambres de ideas, de besos que paralizan un aeropuerto, porque para todo están preparados, menos para la desobediencia por un beso. Por suerte, queda la poesía de un beso en el matrimonio.

De maletas, otro extracto de nuestra vida, de ronquidos, de frases en guías de conversación..Los aviones, paradigma de nuestro tiempo, presa del escarnio gubernamental secuestrados por el miedo temen al amor.

No sentido

Te escribo. Lo siento, pasan los días y yo me hago vieja, se me caen las pieles y hasta un día la risa.
Se me sale el corazón de quererte tanto sin tí, como a una folclórica.
No merece la pena, esa libertad deseada, eso creo, de desconocidos para amores profanos. Yo ya lo sé.
Te escribo, para que no llames ni respondas.. y hagas caso omiso a mis súplicas latentes, mi grito silencioso cada vez que no te llamo, que no te busco.. que no hago trampas y aparezco dónde estás.
Porque si te veo, será horrible vernos reflejados, tan enteros y con mi risa de mentira.

Me tocan y es tu nombre, tú y tú..

Ya no estoy loca, es aún peor

Después (C. Peri Rossi)

Y ahora se inicia
la pequeña vida
del sobreviviente de la catástrofe del amor:

Hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes.

Soy una niña de pecho
acabo de nacer
del terrible parto del amor.

Ya no amo.

Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él
soy una pieza más del engranaje.

Ya no estoy loca.

"Otra vez eros" 1994

Mi canción de cuna (I) o de cómo me enternecer comprobar que no existes

Me canso de repetirme: ya no te espero.
No existes en el hueco de mi cama.
Ya no pongo tu nombre ni el suyo a mi aliento, desaliento
A mi palabra dicha mientrás me robo mis entrañas
Ya no te busco al menos con tu cara de lobo endemoniado
vampiro de mis noches y mis horas, de mis letras
de mis manos, de mi ombligo, la sal y la sangre
el día y la amargura
robada y prescrista
Te recreo entonces desconocido invitado a mi noche , mi día,
mi estancia en lugares comunes y desconocidos,
momentos de sexo en lugares públicos,
baños de bares, miradas enamoradas en espejos,
el aire entre mis días,
el agua de mis horas, el silencio de mi noche donde
imagino tu voz, será cálida o sabrá a qué licor o maltrecho camino
el que te llevó hasta mí. El azar o la ilusión de una huída
hacia cualquier lugar ideado para esos fines como son
los portales o las aceras donde dibujo una caída circense
en un comprobado ejercicio de teatro
para que tú creas que soy una suerte en tu mano
y no veas los fantasmas, ni yo acaso, esos que escondo con pudor
que gritan con alcohol, fantasean en mi papel
para recordarme : Despierta. Déjalo.

Celebrar la Navidad

Era la puesta de sol más fea del mundo.

A) Te llevé al sitio más feo del mundo para no dejarnos impresionar por la belleza y envolvernos en burbuja.
B) Intenté sonreír para que veas, mires y compares. Para meterme otra vez tan dentro tuya como puedan mis ganas y pueda tu acierto.
C) Quisiera descuadrarte y cuando bailo de noche, y bailo en la cama,
cuando sonrío y cuando lloro, quisiera que estuvieras, porque así fue como se gestan las ganas.
D ) Ahora que te resbalas y profundizas en otras carnes, me borras, la besas, me borras, y lejos de hundirme te diré:

Salgo a celebrar mi entrega, mi amor sin medida.
Salgo a celebrarme y a celebrarnos,
por locas o cuerdas,
por zorras, las más putas.
Porque no nos dejais, nos perdeis.

Plantón cara al sol

Hay cosas de las que uno por mucho que lo haya vivido, no se repone. Una de estas situaciones que no requieren gran inversión histórica son los plantones.

Hablando desde el propio plantón, que es un bunker de paredes de ideas y retorcimientos estomacales, me hierve la sangre. Mandaría un arsenal altamente destructivo para tu nicho ego-fágico, a ver si te despiertas y te acuerdas, ¡coño!: has quedado conmigo.

Esa es la diferencia, yo miro el móvil una y otra vez y miro el reloj y me da la sensación que tenía que haber ido al aeropuerto con el resto a recoger a Esther y no mirar el tiempo pasar mientrás tú duermes y yo dirijo mi lado oscuro hacia tí.

Esto ya es muy sintomático de la imposibilidad de hacer nada. Mientrás tú te duermas y yo mantenga insomne hay demasiado desequilibrio. Mandaré tu regalo hacia el Sáhara y conmigo haré algo similar, me mantendré lejos donde no pueda quedar contigo para que no vengas o peor, te olvides.

NaDidad

Odio la navidad porque alguna vez me gustaron.

Bandido doblemente cruel

Tan alto subes tan bajo caes.

Voy a inventarme que no me vacio sino que me lleno.


Es una zorra mentira.

A mano amada

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.

Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:

la memoria.
La mano amada. Ángel González

Esquina

Voy a echar un mundo encima del mundo, a invertir mi sonrisa para reír.

Y mientrás, me estoy creando una mascarada fina, abatible con un golpe de ojos a cualquier esquina.

Te canto canciones. Y podría ser más triste.

http://www.goear.com/listen/da3a7b5/Puta-extremoduro

BÚRTIGO

Caerme de un burro para saber si me duele.

el vértigo es otra prueba más del postmodernismo para el diagnóstico retrospectivo del objeto amado.

Sin título

Ayer canción de silvio, hoy llueve.

Podría ser tortuga o ave marina. De esas que los turistas se empeñan en que quepan en el marco de la foto. Tan artificial como yo pretendía. Como el biocombustible, artificialmente natural que destruirá el mundo.

Desnutrición

Ahora sólo me queda buscarme de amante
la respiración
No mirar a los mapas, seguir en mi mismo
No andar ciertas calles,
olvidar que fue mío una vez cierto libro
O hacer la canción
Y decirte que todo esta igual
la ciudad, los amigos y el mar
esperando por ti,
esperando por ti.

No quisiera un fracaso en el sabio delito
que es recordar.
Ni en el inevitable defecto que es
la nostalgia de cosas pequeñas y tontas
Como en el tumulto pisarte los pies
Y reír y reír y reír,
Madrugadas sin ir a dormir.