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Si se ha de escribir correctamente poesía...

2011-12-02T12:36:00.005+01:00

Qué diría Bolaño de premio Cervantes a N. Parra. Yo prefiero Lihn, pero ahora en tiempos de rememorar lo subversivos y a falta de más planfetos, de fanzines clandestinos y sobrados de comodidad, es un recuerdo nostálgico más.

Si se ha de escribir correctamente poesía
no basta con sentirse desfallecer en el jardín
bajo el peso concertado del alma o lo que fuere
y del célebre crepúsculo o lo que fuere.
El corazón es pobre de vocabulario.
Su laberinto: un juego para atrasados mentales
en que da risa verlo moverse como un buey
un lector integral de novelas por entrega.
Desde el momento en que coge el violín
ni siquiera el Vals triste de Sibelius
permanece en la sala que se llena de tango.

Salvo las honrosas excepciones las poetisas uruguayas
todavía confunden la poesía con el baile
en una mórbida quinta de recreo,
o la confunden con el sexo o la confunden con la muerte.

Si se ha de escribir correctamente poesía
en cualquier caso hay que tomarlo con calma.
Lo primero de todo: sentarse y madurar.
El odio prematuro a la literatura
puede ser de utilidad para no pasar en el ejército
por maricón, pero el mismo Rimbaud
que probó que la odiaba fue un ratón de biblioteca,
y esa náusea gloriosa le vino de roerla.

Se juega al ajedrez
con las palabras hasta para aullar.
Equilibrio inestable de la tinta y la sangre
que debes mantener de un verso a otro
so pena de romperte los papeles del alma.
Muerte, locura y sueño son otras tantas piezas
de marfil y de cuerno o lo que fuere;
lo importante es moverlas en el jardín a cuadros
de manera que el peón que baila con la reina
no le perdone el menor paso en falso.

Quienes insisten en llamar a las cosas por sus nombres
como si fueran claras y sencillas
las llenan simplemente de nuevos ornamentos.
No las expresan, giran en torno al diccionario,
inutilizan más y más el lenguaje,
las llaman por sus nombres y ellas responden por sus
nombres
pero se nos desnudan en los parajes oscuros.
Discursos, oraciones, juegos de sobremesa,
todas estas cositas por las que vamos tirando.

Si se ha de escribir correctamente poesía
no estaría de más bajar un poco el tono
sin adoptar por ello un silencio monolítico
ni decidirse por la murmuración.
Es un pez o algo así lo que esperamos pescar,
algo de vida, rápido, que se confunde con la sombra
y no la sombra misma ni el Leviatán entero.
Es algo que merezca recordarse
por alguna razón parecida a la nada
pero que no es la nada ni el Leviatán entero,
ni exactamente un zapato ni una dentadura postiza.

2011-11-30T13:04:00.002+01:00

Una tristeza inunda todas las calles.

Más que una tristeza parece una certeza. Esos días iluminados son trazas de verdad en un océano de mierda. Parece que esto se perfila como una resistencia de mínimos, escasa y aturdida. Nos robaron la tribu, el sueño y nos dejaron el miedo.

Y te veo y nos queda esto, de la lucha de las luchas, una cansada apuesta por la verdad que me deja exhausta, que me deja rota.

Construyendo colectividades y nosotras solas.

no hay entrada para tanta tonería

2011-11-26T15:12:00.002+01:00

El otoño no me ama.

En otoño no me aman.

canciones

2011-11-07T00:38:00.001+01:00

no existe otra cosa que el recuerdo de las cosas amadas. porque cuando amas nunca es tan dulce ni duele ni regocija como rozar una canción pasándote por la boca.

la tibieza

2011-10-15T00:52:00.001+01:00

así como en la lucha, así en el amor

15 de octubre de 2011

2011-09-26T01:19:00.002+01:00

AL final toda la poesía era una burda mentira. Sólo emily dickinson tenía razón y poesía es ver el cielo de verano.

No queda otra que luchar por lo que no puede escribirse y sólo tantearse, entre las letras y sobretodo los silencios.

El amor es una mentira más grande. La conclusión es que hay que amarse libres, los unos a los otros y si no hay camino común tirar pa lante nunca para atrás.

Y me encuentro que todo el amor de antes, está medido por la justa estampa de la dialéctica romántica de las novelas y películas, canciones de guitarra y letras de mentira.

tendremos que reinventar el mundo, la poesía y el amor.

Un mundo dónde quepa esto que aún no sabemos que será, pero que tendrá que existir para salvarnos.

escribir en el blog

2011-09-03T18:23:00.003+01:00

Cuando te rompen el corazón,

te rompen el cerebro y la brújula

y entonces

siempre que vuelves a estar medio perdido, sin criterio alguno de realidad,

con la habitación encharcada, es cuando vuelves a escribir en el blog.

fatal

2011-09-03T17:36:00.001+01:00

http://www.goear.com/listen/31d8755/tu-mediodia-de-pedro

Fatal

23

2011-08-23T16:46:00.004+01:00

Cita 3.45 am: No había cabellos suficientes para subir a vuestras torres.

________________________________________________

Se supone que voy aprendiendo a controlar la imagenería amorosa y detengo el leitmotif de estos meses. todo se sucede en círculo de miles de personas, entre sudor y manos levantadas.

yo sí tengo miedo, cuando un madero me dice refiriéndose a la perra "o la sacas de aquí o la pego un tiro"

y el sudor de mi padre haciendo frente a un señor de azul/gris, ( son los mismos)

atrapadas por la incertidumbre del poderoso que no sabe si domesticarnos o aplastarnos.

jugamos por madrid, una ciudad puta,

que se vende al papa o a la revolución,

y siempre es sodoma.

la ciudad de los vagabundos, donde aprendimos a amar y a caernos, de donde parece que no voy a salir.. y que más me da si lo vivido sucede en un

espacio

virtual

bajo mis pies, y madrid no deja de ser , un estado mental para mí.

me quedo con madrid y su revolución.

madrid tiene miedo de explotar otra vez y que la gente abarrote la calle para no volver ya nunca a ser las mismas.

tenemos miedo y se huele. y un montón de rabia contenida, porque ya no compramos, apenas dormimos y ya nunca vamos al cine . Vivimos hipnotizados por el sueño de que nosotras podemos cambiar algo más allá que el amante nocturno y la risa regalada.

no cabe el miedo en esta ciudad, sin embargo.

y revolución y amor se suceden como indisolubles, en las manos y en las voces, entre las subastas de almas que rodean la puerta del sol.

La primavera llegó..

2011-06-09T12:47:00.003+01:00

Cosas que escribimos mientrás desayunábamos en Dr. Cortezo, con nuestra indignación entre tostadas. Ahora gracias a Sol, todo lo que decimos llega y parece un milagro o un sueño comatoso.
http://madrid.tomalaplaza.net/2011/06/03/%c2%bfque-esta-pasando-en-sol/

¿QUÉ ESTÁ PASANDO EN SOL?
YA NO SOMOS PORTADA. Hace una
semana nos queríais por lo que os contaban los medios
de comunicación y,
ahora, nos criticáis por lo que os cuentan esos mismos medios. Los
problemas
sociales que ahora utilizan para deslegitimarnos, son los mismos
que ya existían la primera semana de
acampada, los mismos que ya existían
antes de que llegásemos a Sol, los mismos por los que estamos
aquí
luchando.
NOS PEDÍS SOLUCIONES. La solución que damos ante estos problemas
también sigue siendo la
misma que cuando llegamos: la participación inclusiva
de todas las personas en la construcción del
cambio que queremos.
TODAS
LAS PERSONAS: El ama de casa cuyo trabajo no se reconoce legalmente. La persona
sobre
la que se ejerce violencia por vivir libremente su sexualidad. El
autónomo que ha sido desahuciado y
debe seguir pagando la hipoteca. La
migrante a la que le piden papeles para tener trabajo y trabajo para
tener
papeles. El estudiante cuyo único futuro es una beca que nunca le permitirá
emanciparse. Aquella
persona a la cual el sistema enferma ocultando su
existencia y condenando su visibilidad. La parada que
no puede acceder a una
vivienda. El trabajador que debe hacer horas extras no remuneradas por
miedo
a perder su empleo.
EL MIEDO. Todas aquellas personas que por miedo
no somos libres, todas distintas pero todas con el
mismo miedo. En Sol hemos
sustituido el miedo mutuo por el apoyo mutuo. Hemos unificado nuestras
luchas
para combatir el miedo que nos impone el sistema. Pero esto requiere
tiempo.
EL TIEMPO. Habíamos interiorizado sus prisas, sus ritmos, su
velocidad. BASTA. Vamos despacio
porque vamos lejos. Vamos despacio porque
queremos ir todas juntas. Vamos despacio porque
queremos hacerlo bien. Vamos
despacio porque el camino es igual de importante que el resultado.
ENTONCES,
¿QUÉ ES LO QUE HA CAMBIADO?
QUE HEMOS CRECIDO, QUE ESTAMOS EN TODOS LOS
BARRIOS Y MUNICIPIOS DE MADRID, EN MILES
DE CIUDADES DEL MUNDO, QUE ESTAMOS
AÚN MÁS INDIGNADAS Y MÁS UNIDAS, QUE SUS MENTIRAS
NO NOS CIEGAN, QUE SU
MANIPULACIÓN NO NOS FRENA, QUE SU VIOLENCIA NOS HA HECHO MÁS
FUERTES, QUE,
AHORA MÁS QUE NUNCA, NO NOS REPRESENTAN. QUE YA NO SOMOS PORTADA PERO
POR FIN
ESTAMOS ESCRIBIENDO LA PRIMERA PÁGINA DE NUESTRAS PROPIAS VIDAS.
APAGA LA
TELE, CIERRA EL PERIÓDICO Y COMIENZA A ESCRIBIR TU PROPIA HISTORIA, QUE
ES LA
DE TODAS.
Con cariño: Quienes escribieron el texto, quienes estén de acuerdo
y quienes lo difundan.

Quiero irme de vacaciones, de vuelta a Sol, con todos los que comencé.

"....A ver si te acercas ya, desde tu desapego a mi veto y nos vamos a dar otra vuelta por Madrid, con Sol un poco lejos.A ver si se nos cuela algún beso entre asambleas a la luz del consenso de esta fresca primavera..."

sencillas

2011-05-12T13:08:00.001+01:00

....luego seguimos con nuestra hipócrita vida llena de contradicción, yéndonos a la cama solos o acompañados, con rones y otras mazmorradas. Para casi olvidar alguna conclusión nocturna entre tanta mierda de contradicción humana.

Como parece, las cosas más sencillas son las más revolucionarias.

http://www.socialmedicine.org/2011/05/07/human-rights/what-is-the-problem-with-the-human-rights-discourse-that-it-has-so-far-been-unable-to-become-an-authentic-mass-renewal-movement/

no es equitativo

2011-05-10T22:33:00.005+01:00

Según Jose, en Brasil, la gente del pueblo, las indígenas que le curaban con sus hierbas, la gente más pobre y más humilde, te querían de una forma diferente. Él decía, "allí no te vale saber mucho de esto o aquello, ser ingeniero o médico, ser muy culto o saber muchos idiomas". Me dijo: "la gente allí te quiere por lo que eres, lo que demuestras. Si eres generoso, si te ríes, si te ven vivo, si eres cariñoso." En el Rif, he experimentado lo mismo.

Nuestro guía, que sí sabía algo de español, sabía lo suficiente que necesitaba, decía. Su vocabulario era de supervivencia, fiesta y filosofía.

Decía que no le gustaba dormir porque así vivía más. Que la vida era eso que hacíamos, gritar en el coche, bailar y reírnos todos juntos, aunque la mayor parte de las veces no sabíamos por qué. Que se sabía todos los trucos para arreglar los coches y todos los sitios a los que había que ir.

Esto quizá es de todo lo que Jose me reveló lo que más difícilmente me cuesta aprender y que suelo olvidar..

Y mi error ha sido este, el olvido de lo que importa.. con el resultado que toco ahora con las manos. Me dejé llevar por ciertos encantos superfluos que nada decían de la supervivencia, de gente que no le gustan ni los cuentos, gente que dice mentiras para envolverte en un espejismo de carisma y me olvidé o quise inventarme la calidad humana en esas palabras y en gestos solidarios, parte de ese complot de mentira vacía.

¿ Dónde está el valor humano detrás de tanta cultura? sólo aquella que nos recuerde lo importante:

Cantar y gritar en un coche sin cuentakilómetros, ocho en cinco plazas y ningún idioma en común. (Según Nourdine es la vida que hay que vivir. La de reírse "un montón" y decir tonterías, para que otros se rían. Compartir la comida y arrimar el hombro. Abrazarse y darse de la mano de extrañas.)

Toda mi vida equivocada, mirando todo del revés.

El odio

2011-05-10T17:00:00.003+01:00

Mejor que el odio, Girondo.

Que los ruidos te perforen los dientes,
como una lima de dentista,
y la memoria se te llene de herrumbre,
de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros,
una pata de araña;
que sólo puedas alimentarte de barajas usadas
y que el sueño te reduzca, como una aplanadora,
al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle,
hasta los faroles te corran a patadas;
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte
ante los tachos de basura
y que todos los habitantes de la ciudad
te confundan con un madero.
Que cuando quieras decir: "Mi amor",
digas: "Pescado frito";
que tus manos intenten estrangularte a cada rato,
y que en vez de tirar el cigarrillo,
seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones;
que al acostarse junto a ti,
se metamorfosee en sanguijuela,
y que después de parir un cuervo,
alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto,
para que los espejos, al mirarte,
se suiciden de repugnancia;
que tu único entretenimiento consista en instalarte
en la sala de espera de los dentistas,
disfrazado de cocodrilo,
y que te enamores, tan locamente,
de una caja de hierro,
que no puedas dejar, ni por un solo instante,
de lamerle la cerradura.

AL graduado

2011-05-05T11:20:00.003+01:00

No sé qué regalarte ahora que vas a ser médico, recien ya.

Hay un par de cosas materiales que tengo en mente. Y un par de pecados capitales que evitar, por encima de todo lo humanamente posible. ( La lujuria nos encanta, así que no diré nada de tal aspecto)
Quedan como avisos y precauciones, desde mi autoridad etaria, inmoral e intesa. A modo de enumeración me ordeno lo que sé, desordenadamente lo que quiero y deseo. Se entremezcla así certidumbres y certezas, de un Guille ya futuramente presente. Aquí va:

1. Sé que vas a ser un médico cojonudo, porque eres un tío inteligente, entregado y constante. Te gusta un montón el conocimiento médico y eres crítico como el que más.

2. Creo que sabrás ver tus propias limitaciones y sabrás cuando pedir consejo y ayuda.

3. Además sé que tu corazón es fuerte como para no endurecerte y perderte en la tontería de la vida laboral médica, sé que no te perderás entre risa y chistes de pacientes más allá de la banalidad necesaria para el día a día. Estoy convencida que tu integridad es más grande que todo eso, sustentando en una moral radical y consciente.

4. No eres panfletario y sigues siendo poeta, algo necesario en estos tiempos.

5. Quiero que sigas con el blog, con el kalimotxo y el cajón gitano. Quiere verte las rastas aunque sea de los pelos de la nariz. Porque nada de esto te hace joven, pero si te recuerda que lo eres, aun pasen los años.

6. Sé que no te podrá la vanidad, porque tienes los pies sobre la tierra. Y llevarás con orgullo, el justo y necesario y humildad, el saberte médico.

7. Quiero que no te olvides de pensar globalmente cuando veas a un paciente. Que te preocupes de los aspectos sociales, emocionales y paramédicos. Que no te olvides de Benedetti, ni Galeano, ni Cortázar y cojas a veces al paciente de la mano, sobretodo cuando esté perdido. Hay gente que se cura, sólo con llorar y saberse protegido.

8. Sé que no te olvidarás de la medicina más allá del individuo y que recordarás que es necesario otro jodido mundo mejor, más humano para que la gente no se enferme de pobreza, olvido y silencio. Te quiero ver en cada una de las convocatorias para que sepan algún día tus hijos y los que vengan, que supimos y no nos callamos, aún cuando nuestra voz sea silenciada por el ruido del mundo.

9. Y sea en Granada o en Madrid, ahí lo dejo, sé que serás feliz, de esa manera insana como sólo los cuerdos pueden envidiarnos. : )

Ahora que me quedé sin palabras, nunca olvides que la medicina es un oficio al servicio de los demás. Que tú deber es cuidar a las personas. Y un entendimiento profundo y radical de esto implica consecuencias revolucionarias.

indignez-vous!

2011-05-05T11:11:00.003+01:00

“Pero levántate,
tú, levántate,
pero conmigo levántate
y salgamos reunidos
a luchar cuerpo a cuerpo
contra las telarañas del malvado,
contra el sistema que reparte el hambre,
contra la organización de la miseria”.

P. Neruda

Visto en salud comunitaria: link aquí.

Rif, notas

2011-05-04T09:40:00.004+01:00

“Recordemos que podemos hacer estas cosas no solo por la riqueza o el poder, sino por lo que somos: una nación, bajo dios, indivisible, con libertad y justicia para todos”

NOTAS:

....Las montañas del Rif y sus habitantes me recordaban a Bosnia, tan cerca - tan lejós.

Los rifeños son gente bien buena, hospitalaria... La humanidad existe en los ojos de los niños del Rif, como en lso ojos de los niños gitanos de Bosnia. Negros de montaña, con el azul del mar tras Talassemtane.
...Comimos carne preparada con las manos de Nurdin, en una cueva de la montaña, mientrás los macacos nos miraban escondidos y llovía y llovía. Fuera en el mundo pasaban cosas y tú pasabas.
Unos días sin reloj y volver a romperse bajo una sábanas, por los efectos colaterales de cannabis salvaje, que nos permitía escuchar el rezo del sábado, en un Chaouen lluvioso: tú roto entero y yo a trocitos.

No podía haber dos personas más frágiles sobre la tierra haciendo el amor.

http://blogs.publico.es/hector-juanatey/2011/05/03/un-nuevo-fracaso-humano/

nuestra época

2011-04-18T12:52:00.002+01:00

Se está gestando la revolución, y harán falta 5 o 6 años,
más o menos para que la sangre nos hierva
(cambio climático aparte)
y alguien nos cuente,
que ya llegó la hora o lo veamos en titulares
dentro o fuera del caos
o vendrá un líder carismático
lo que sea, ente o persona/s
nos hablará de la humanidad desprotegida ante las cámaras
los errores de nuestra generación,
la avidez de poder,
la violencia económica,
y nos preguntaremos qué hicimos mientras
con nuestros órganos sensoriales
y si nuestras manos obedecían a qué conciencia
o qué corazón

springtime en un tiempo de medusas

2011-04-15T12:50:00.003+01:00

La primavera va a estallarnos entre las piernas.

http://www.goear.com/listen/8af0ed6/koop-island-blues-koop-featuring-ane-brun

most

2011-04-12T23:31:00.002+01:00

Ríos, puentes y ríos. La geografía nos recuerda que aún nos debemos ciertas cosas: honestidad e inteligencia para que toda mi vehemencia no pueda con la oportunidad de ser amigos, por primera vez.

http://curaresunderecho.org/

2011-03-24T14:45:00.001+01:00

http://curaresunderecho.org/

EPigeo desde Valencia

2011-03-21T15:06:00.003+01:00

Este año las Fallas han sido más decepcionantes de lo normal. Este momento del año, representado de forma tan catártica por las expresiones culturales visitadas, está siendo apocalíptico.

Dejé el año viejo, su invierno, volviendo a llorar y con la certeza, que trás capas de liberación y libertad, existe la inexorable tristeza. A que incluso en un bar que da tributo a extremoduro (Standbye) sonó Noche en vela y yo me quedé sin sangre ni agua, en una noche abstemia, por hipotensión secundaria a tumultos y a cientos de personas que pasaban sin ver unos fuegos artificiales, donde parecían condensarse nuestra vuelta- hará un año y todo lo pasado.
ME da por culo haber estado jodida por alguien que baila al son de unas campanas diferentes a mis huesos y que ha eligido un calor artificial y menos complicado. Se está perdiendo mis rumbas y mis sonrisas y vive tan feliz de vuelta de todo.

He descubierto que mi hiperfagia quizá esté desencandenada por un mecanismo freudiana tal, como el descrito. Y por primera vez en mi corta vida pero intensa, no tenog ganas de que me roben el corazón, ni del amor ni sus cantinas. Yo sólo quiero bailar y cambiar el mundo, cambiar el mundo.

Essential of Practice of Cardiology

2011-03-03T13:02:00.003+01:00

...No quiero marcharme sin contarte
Que practicaré la esencia
Tengo tu pulso
Llevo tu pulso justo aquí...

( Oído en Radio 3.. Second, disco N.A.D.A.; cosas del pop)

sueño de embajadas

2011-03-03T12:31:00.003+01:00

Hoy he tenido un sueño:

Estaba en la embajada de EEUU de un país que a veces decíamos que era Irak. De repente venían las bombas y había que tirarse al suelo. Todo se hacía pedazos y en este aspecto, era todo bastante verosimil. Sé que estábamos a la vez en un pueblo donde a base de bombas se había impuesto la autogestión o algo similar. Existía un alcalde que tenía como único privilegio que alguien le viniera a traer las botas desde su casa adonde él estuviese. (Con esto he estado un rato bien gordo dándole vueltas a mi cabesa por la mañana.)
De vez en cuando, oíamos las bombas y había que ponerse a cubierto, pero sonreíamos, sabíamos que todo iba a acabar. DEcíamos que ojalá Irán invadiera la zona y así los yanquis nos dejaban en paz, pero estuve rápida en la conversa para decir que para las mujeres allí presentes no iba a ser muy buena idea cambiar al islamismo de los ayatolás.
Lo mejor del sueño y aspecto crucial del mismo era el buen rollo mientrás caían bombas y organizábamos el pueblo, que parecía salida del mato africano. Las casas eran más del tipo, municipio castellano parido de la especulación corrupta, esto es, ladrillo vista y colores rosas, pero los caminos no estaban hechos, eran de arena y parecía esas imágenes de las ONGd con personas caminando para ir a buscar agua.
La sensación era de liberación: por fin estábamos haciendo algo bien.
Ha sido un sueño reraro, precedido en la vigilia por mi confusión: oí fuegos artificiales y era el jodido camión de la basura.

canciones de volver a casa

2011-02-26T16:04:00.003+01:00

corre lola, corre - ojos de brujo

deambulando por la calle

sin nada en los bolsillos

nada que ganar

todo que perder

sabiendo que te has ido

y que espero yo de un mundo

donde vales lo que tienes

y tu no tienes na de na

(..)

yo no tengo más, mira

que este corazón

guardo la distancia

ay entre tú y yo,

ni pena ni gloria

si esto es una noria...

que yo ya no quiero na más na

que yo ya lo tengo tó,

guardo tu recuerdo

tengo tu calor

ni pena ni gloria

si esto es una noria

(...)

http://www.goear.com/listen/e731221/corre-lola-corre-ojos-de-brujo

brocoli

2011-02-18T11:37:00.003+01:00

1. seguimos siendo niños que lloran pero con ganas de morir

2. ni una forma pequeña de risa es más diferente que un gato salvaje

3. la vida se nos reproduce, guisante o melón y aparece en los bolsillos como arena de playa

4- los días de luna llena son una mierda, aunque suene música brasileña
y me haya tomado 3 coca colas

5- la soledad es lo que siempre se confirma. verse acompañados es una falacia de Disney:
que dos comen más que uno. que uno sólo siempre come menos que acompañado

6- la amistad es un invento de macdonalds para que mucha gente vaya de cumpleaños

7- el amor lo invento la luna, para darse un gusto y vernos caminar con el alma en pena

El médico

2011-02-17T18:08:00.000+01:00

En cada acto médico debe estar presente el respeto por el paciente y los conceptos éticos y morales; entonces la ciencia y la conciencia estarán siempre del mismo lado, del lado de la humanidad.

René Gerónimo Favaloro

de todo

2011-02-14T14:06:00.000+01:00

Para Paula, para Esther

2011-02-11T11:33:00.005+01:00

No llores porque nada se ha ido y la vida es circular, vuelve en los sueños y en el lóbulo temporal. Todo pasa y nada queda y a la vez, está siempre.

Una vez escribí, que el día que nos perdimos en la nieve había sido uno de los mejores en mi vida. El día que volviste y deshacías, eso creía yo, toda la coraza helada donde quedaba los restos de nuestra historia.

Uno elige cómo quiere definir su vida, destacar unos colores u otros, para crear una imagen que llevamos como el aura que perciben los perros y el olor de la casa al entrar.

Me niego a definirme por lo que no me quisieron más, me rechazaron o se marcharon de mi camino. No quiero ser niña triste llorando porque no estás. Me prefiero, nos prefiero, locas y obtusas, confusas, siempre, con ganas de vivir y eso es llorar y reír, equivocarnos una y mil veces.

Luego, le doy la vuelta a la historia o simplemente lo miro desde el lado menos trágico, gritando que el dolor y el amor son una experiencia profundamente humana y que las heridas si duelen, son señales y marcas de nuestro paso por un mundo vivido.

Hallar descanso en lo inseguro está en el mismo ser de la alegría.

La magia existe y hay que creer en las hadas. - Esas que ríen cuando toman vino y hacen la vida más fáciles a los demás.

Escribí una vez con pintura de niños, para uno que tampoco me quiso nunca: SIEMPRE. Y ahí está, mi bandera, la permanencia del abrazo..

Tesoro líquido

2011-01-31T11:20:00.007+01:00

(...)Otros rasgos característicos del semen son su pH básico (8,3) y su
capacidad de fluorescer en la región visible del espectro cuando es
irradiado con luz ultravioleta. Esta capacidad de fluorescencia en las
manchas se debe, según algunos autores, a dos procesos; por un lado la
conversión de sustancias no proteicas en otros componentes capaces de
fluorescer y por otro al crecimiento de determinadas bacterias tales como
Pseudomonas fluorescens (...)

(...) Se puede aceptar, en personas vivas y de forma
general un período máximo de 7 días para detectar cabezas de espermatozoides
en vagina, dos o tres días en ano o recto y 24 horas en boca.
Es normal observar espermatozoides intactos (con cola) en vagina dentro
de las 24 horas siguientes al acto sexual, pero rara vez se encuentran en
boca, ano o recto tras las 5 horas de los hechos. (..)

Extraído de EL ESTUDIO DE LAS AGRESIONES SEXUALES EN EL
LABORATORIO DE BIOLOGÍA, Victoria Prieto Ruíz-Canela. INT de Sevilla.

Un poco de fe

2011-01-27T11:23:00.001+01:00

(..) En estas tierras, la cabeza del Dios Eleggúa lleva la
muerte en la nuca y la vida en la cara. Cada promesa es
una amenaza; cada pérdida un encuentro.
De los miedos nacen los corajes; y de las dudas las
certezas. Los sueños anuncian otra realidad posible y
los delirios otra razón.
Al fin y al cabo, somos lo que hacemos para cambiar
lo que somos.

La identidad no es una pieza de museo,
quietecita en la vitrina, sino la siempre asombrosa síntesis
de las contradicciones nuestras de cada día.
En esa fe, fugitiva, creo. Me resulta la única fe digna
de confianza, por lo mucho que se parece al bicho humano,
jodido pero sagrado, y a la loca aventura de vivir
en el mundo.

E. Galeano, El Libro de los Abrazos

Los gitanos son un estado mental

2011-01-24T21:50:00.001+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=-UJX0QpkhhU

Gulag Orkestar - Beirut

Los gitanos existen aún sin ti.

Sigo feliz.

DSM V - horroris causa

2011-01-17T12:30:00.002+01:00

http://psiquiatrianet.wordpress.com/2010/04/19/criticas-al-dsm-v/

qué horror...

Temper Dysregulation Disorder with Dysphoria

A. The disorder is characterized by severe recurrent temper outbursts in response to common stressors.

1. The temper outbursts are manifest verbally and/or behaviorally, such as in the form of verbal rages, or physical aggression towards people or property.

2. The reaction is grossly out of proportion in intensity or duration to the situation or provocation.

3. The responses are inconsistent with developmental level.

B. Frequency: The temper outbursts occur, on average, three or more times per week.

C. Mood between temper outbursts:

1. Nearly every day, the mood between temper outbursts is persistently negative (irritable, angry, and/or sad).

2. The negative mood is observable by others (e.g., parents, teachers, peers).

D. Duration: Criteria A-C have been present for at least 12 months. Throughout that time, the person has never been without the symptoms of Criteria A-C for more than 3 months at a time.

E. The temper outbursts and/or negative mood are present in at least two settings (at home, at school, or with peers) and must be severe in at least in one setting.

F. Chronological age is at least 6 years (or equivalent developmental level).

G. The onset is before age 10 years.

H. In the past year, there has never been a distinct period lasting more than one day during which abnormally elevated or expansive mood was present most of the day for most days, and the abnormally elevated or expansive mood was accompanied by the onset, or worsening, of three of the “B” criteria of mania (i.e., grandiosity or inflated self esteem, decreased need for sleep, pressured speech, flight of ideas, distractibility, increase in goal directed activity, or excessive involvement in activities with a high potential for painful consequences; see pp. XX). Abnormally elevated mood should be differentiated from developmentally appropriate mood elevation, such as occurs in the context of a highly positive event or its anticipation.

I. The behaviors do not occur exclusively during the course of a Psychotic or Mood Disorder (e.g., Major Depressive Disorder, Dysthymic Disorder, Bipolar Disorder) and are not better accounted for by another mental disorder (e.g., Pervasive Developmental Disorder, post-traumatic stress disorder, separation anxiety disorder). (Note: This diagnosis can co-exist with Oppositional Defiant Disorder, ADHD, Conduct Disorder, and Substance Use Disorders.) The symptoms are not due to the direct physiological effects of a drug of abuse, or to a general medical or neurological condition.

Paraphilic Coercive Disorder

A. Over a period of at least six months, recurrent, and intense sexual arousal from sexual coercion, as manifested by fantasies, urges, or behaviors. [23]

B. The person has clinnically significant distress or impairment in important areas of functioning, or has sought sexual stimulation from forcing sex on three or more nonconsenting persons on separate occasions. [24]

C. The diagnosis of Paraphilic Coercive Disorder is not made if the patient meets criteria for a diagnosis of Sexual Sadism Disorder.[25]

Specify if:

In Remission (No Distress, Impairment, or Recurring Behavior and in an Uncontrolld Environment): State duration of remission in months:____

In a Controlled Environment

Hypersexual Disorder [14]

A. Over a period of at least six months, recurrent and intense sexual fantasies, sexual urges, and sexual
behavior in association with four or more of the following five criteria:
(1) Excessive time is consumed by sexual fantasies and urges, and by planning for and engaging in
sexual behavior. [15]
(2) Repetitively engaging in these sexual fantasies, urges, and behavior in response to dysphoric mood
states (e.g., anxiety, depression, boredom, irritability). [16]
(3) Repetitively engaging in sexual fantasies, urges, and behavior in response to stressful life events.
[17]
(4) Repetitive but unsuccessful efforts to control or significantly reduce these sexual fantasies, urges,
and behavior. [18]
(5) Repetitively engaging in sexual behavior while disregarding the risk for physical or emotional harm
to self or others. [19]
B. There is clinically significant personal distress or impairment in social, occupational or other important
areas of functioning associated with the frequency and intensity of these sexual fantasies, urges, and
behavior. [20]
C. These sexual fantasies, urges, and behavior are not due to direct physiological effects of exogenous
substances (e.g., drugs of abuse or medications) or to Manic Episodes. [21]
D. The person is at least 18 years of age.
Specify if: [22]
Masturbation
Pornography
Sexual Behavior With Consenting Adults
Cybersex
Telephone Sex
Strip Clubs
Other:
Specify if:
In Remission (No Distress, Impairment, or Recurring Behavior and in an Uncontrolled Environment): State duration of
remission in months:____
In a Controlled Environment

mi corazón tiene la forma de una milenaria boñiga de toro

2011-01-17T10:28:00.003+01:00

Ciudad sin sueño - Nocturno de Brooklyn Bridge

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

Luna y Panorama de Insectos

Mi corazón tendría la forma de un zapato
si cada aldea tuviera una sirena.
Pero la noche es interminable cuando se apoya en los enfermos
y barcos que buscan ser mirados para poder hundirse tranquilos.

Si el aire sopla blandamente
mi corazón tiene la forma de una niña.
Si el aire se niega a salir de los cañaverales
mi corazón tiene la forma de una milenaria boñiga de toro.

Bogar, bogar, bogar, bogar,
hacia el batallón de puntas desiguales,
hacia un paisaje de acechos pulverizados.
Noche igual de la nieve, de los sistemas suspendidos.
Y la luna.
¡La luna!
Pero no la luna.
La raposa de las tabernas,
el gallo japonés que se comió los ojos,
las hierbas masticadas.

No nos salvan las solitarias en los vidrios,
ni los herbolarios donde el metafísico
encuentra las otras vertientes del cielo.
Son mentira las formas. Sólo existe
el círculo de bocas del oxígeno.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,
los muertos diminutos por las riberas,
dolor en longitud,
yodo en un punto,
las muchedumbres en el alfiler,
el desnudo que amasa la sangre de todos,
y mi amor que no es un caballo ni una quemadura,
criatura de pecho devorado.
¡Mi amor!

Ya cantan, gritan, gimen: Rostro. ¡Tu rostro! Rostro.
Las manzanas son unas,
las dalias son idénticas,
la luz tiene un sabor de metal acabado
y el campo de todo un lustro cabrá en la mejilla de la moneda.
Pero tu rostro cubre los cielos del banquete.
¡Ya cantan!, ¡gritan!, ¡gimen!,
¡cubren! ;trepan! ¡espantan!

Es necesario caminar, ¡de prisa!, por las ondas, por las ramas,
por las calles deshabitadas de la edad media que bajan al río,
por las tiendas de las pieles donde suena un cuerno de vaca herida,
por las escalas, ¡sin miedo! por las escalas.
Hay un hombre descolorido que se está bañando en el mar;
es tan tierno que los reflectores le comieron jugando el corazón.
Y en el Perú viven mil mujeres, ¡oh insectos!, que noche y día
hacen nocturnos y desfiles entrecruzando sus propias venas.

Un diminuto guante corrosivo me detiene. ¡Basta!
En mi pañuelo he sentido el tris
de la primera vena que se rompe.

Cuida tus pies, amor mío, ¡tus manos!,
ya que yo tengo que entregar mi rostro,
mi rostro, ¡mi rostro!, ¡ay, mi comido rostro!

Este fuego casto para mi deseo,
esta confusión por anhelo de equilibrio,
este inocente dolor de pólvora en mis ojos,
aliviará la angustia de otro corazón
devorado por las nebulosas.

No nos salva la gente de las zapaterías,
ni los paisajes que se hacen música al encontrar las llaves oxidadas.
Son mentira los aires. Sólo existe
una cunita en el desván
que recuerda todas las cosas.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,
los insectos solos.
crepitantes, mordientes. estremecidos, agrupados,
y la luna
con un guante de humo sentada en la puerta de sus derribos.
¡¡La luna!!

New York. 4 de enero de 1930.
Federico García Lorca, Poeta en Nueva York. Poesía completa, Debolsillo Contemporánea.
__________________________________________________________

Poeta en Nueva York me parece de lo mejor que he leído hasta ahora.
El problema de leer sin ton ni son es que lees a los precursores años después de aquéllos a quién influenció. Ahora Pavic me parece nada al lado de este Lorca, casi superior.

Estoy contenta de haber comenzado a leerlo. Sigue estando presente "el niño", "la luna" y "la muerte".
Voy a intentar seguir con la Hemodinamia.

Declaración de Ginebra

2011-01-10T14:03:00.002+01:00

PROMETO SOLEMNEMENTE consagrar mi vida al servicio de la humanidad;

OTORGAR a mis maestros el respeto y la gratitud que merecen;

EJERCER mi profesión a conciencia y dignamente;

VELAR ante todo por la salud de mi paciente;

GUARDAR Y RESPETAR los secretos confiados a mí, incluso después del fallecimiento del paciente;

MANTENER, por todos los medios a mi alcance, el honor y las nobles tradiciones de la profesión médica;

CONSIDERAR como hermanos y hermanas a mis colegas;

NO PERMITIRÉ que consideraciones de edad, enfermedad o incapacidad, credo, origen étnico, sexo, nacionalidad, afiliación política, raza, orientación sexual, clase social o cualquier otro factor se interpongan entre mis deberes y mi paciente;

VELAR con el máximo respeto por la vida humana;

NO EMPLEAR mis conocimientos médicos para contravenir las leyes humanas, incluso bajo amenaza;

HAGO ESTAS PROMESAS solemne y libremente, bajo mi palabra de honor.

________________________________________________________

Una buena alternativa al cascadísimo y antiquísima, así como inmoral, Juramento Hipocrático donde lo que más mola es la mención a centauros y otros seres mitológicos del Olimpo.

"...A nadie daré una droga que pudiese ser mortal aun cuando me sea solicitada, ni daré consejo con este fin. De la misma manera, no daré a ninguna mujer pesarios abortivos....". "A cualquier casa que entre, iré por el beneficio de los enfermos, absteniéndome de todo error voluntario y corrupción, y de lascivia con las mujeres u hombres libres o esclavos.."

Juro por Apolo el Médico y por Esculapio, Higeía, Panacea y por todos los dioses y diosas.....

http://es.wikipedia.org/wiki/Declaraci%C3%B3n_de_Ginebra

Otras alternativas al final del artículo (en inglés):

http://en.wikipedia.org/wiki/Hippocratic_Oath

la carta

2010-12-28T03:11:00.004+01:00

Leo los mensajes que decidí no escribirte.

"Aprecio el esfuerzo que has hecho hasta ahora, aunque para mí no haya sido

suficiente, lo aprecio" Algunos eran una excusa barata para comunicarme contigo. Y los últimos, una declaración de intenciones, cuando supe una noche fría de Lavapiés, que ninguna Francia nos iba a salvar. (Y mira que tus palabras fueron las mejores antes de decidir tu ida y las mías en tu elección, las peores, porque sólo acerté a decir "hijo de puta".)

De repente pienso,sin mucha reflexión, que el capitalismo sexual, este libertinaje de cuerpos y experiencias fugaces como las maquinitas de juegos y los juguetes de los niños de ahora, ponen en peligro la esencia.

( Mientras, no sé si sabré estar en algún momento desenamorada, eso me temo).

Algún capítulo de mi biografía podría hacerse responsable de este desmadre - el enamoramiento y la ansiedad de separación - y puede que todos ellos, tengan siempre todo en común.
Siempre concluyo, es la misma historia.
Tú te vas o yo me voy, y todo termina sin una conclusión clara sólo más quotes de amor, tipo Love is all a matter of timing. (Nuestro timing era pues, incompatible porque soy impulsiva, ardiente y caprichosa. )

No sé cuántos gramos necesitarás para olvidarte cuando te duela o si vas a ahogar el recuerdo -whisky y tabaco, bueno para el espíritu- de cuando solía gustarte encontrarme en la cama para abrazarme como si me fuera a perder.
No sé si te dolerá la falta de risa en ese mundo dónde después de todo, yo no te era necesaria, decías orgulloso. (Cómo puedes ser tan necio). -

En cambio puedo decir que no necesito a la gente a la quiero para ser feliz, pero les necesito para la vida que yo quiero.

Espero que seas feliz, (mentira cochina) porque aunque yo lo soy, me duele todo lo que ha pasado; me duele haber estado tan triste por quererte y sentir que andaba como un perro detrás tuyo cantando; escribiéndote cartas y dibujos, dejándote notas cuando te despertabas, intentando que tu vida fuera mejor y más fácil. Yo fui dos, pero tú seguías siendo uno - no sé si algún día llegarás a esa conclusión-.

( Encendimos dos velas en San Sava, sin saberlo para él y nosotros).

Te escribí en esa carta que no envíe, que serás afortunado porque la vida nunca pone las cosas en su sitio -no existe justicia en la existencia, sólo la libertad del hombre para buscarla e imponerla- y siendo así, encontrarás a otra persona maravillosa y espero que esta vez sepas verla buena para ti hasta el final.

Yo no sé si quiero personas maravillosas porque no quiero OTRA vez más quedarme prendada de ningún olor, ningún gesto ni de unas manos. No quiero morirme porque no me tocas, no quiero ahogarme porque no le/te huelo. No quiero pensar en qué estarás haciendo y como puedes vivir siendo tan feliz.
Tu recuerdo sabe a traición pero creo que tanta tristeza pasada ha servido para que no pueda llorar todo esto; las palabras que cuento a los amigos y escribo para que nadie lo lea, pero he conseguido llorar bastante menos que cuando estabas conmigo.

No espero a que llames, ni a que no llegues tarde, no vivo mirando el móvil ni espero a que me mires con complicidad en ninguna fiesta; sé que aunque te tomes no sé qué psicotrópico y la setas te hagan buscarme, no me vas a encontrar esta vez en medio de ningún concierto no me mirarás hasta el fondo.

Ahora vivo tranquila y no quiero buscar ningún gusto por buscar a nadie. Quiero amar a los que me tapan por la noche, se sientan a mi lado y acuden cuando les necesito. Sospecho que para mí, el amor será la experiencia de la amistad y del apoyo incondicional de mis padres. Y sopesando, es infinito comparado con tus frases lapidarias de adolescente sin complejos, orgulloso de tu existencia, de tu independencia y de tus sueños de ciencia y artículos en revistas de prestigio. Tus sueños te declaran vanidoso.

Concluí diciéndote en esa carta que nunca te enviaré: " Yo seguiré con mis errores, sin ellos algún día, intentando que el amor sea el camino."

ganas

2010-12-27T19:05:00.003+01:00

Gracias Guille mi fiel lector y único que desafía la paciencia para hallar algo más en estas palabras, eco infiel de mi estado renacido.

Va por ti.

dakini

2010-12-14T15:22:00.004+01:00

1. Renace dakini de las cenizas del amor no correspondido.

2. The mystery of life isn't a problem to solve, but a reality to experience.

amelias

2010-12-08T17:01:00.003+01:00

las emociones de hoy son la piel muerta de tus mentiras

ñaskdjñaklsjd

2010-11-25T12:42:00.003+01:00

Hoy era fiesta en Majadahonda, pero como en casa no tengo internet y estoy sola, me sería muy fácil dejarme caer en el lado oscuro, como esta misma mañana.
Así que estoy en el frío sótano del juzgado, intentando controlarme, porque aquí no puedo llorar. Al menos he encontrado algo que me gusta mucho, la Medicina. Al menos he encontrado una fomra de ayudar a las personas, la Medicina. Y aunque fracase una y mil veces en el amor, ahora ya tengo esto, un camino y un destino.

EL fracaso es el de siempre, y no sé si habrá posibilidades, porque si tú no las ves, no existen. Ha pasado muy poco en un mundo de millones de años y ya no se mueven las estrellas que te guiaron hacía mí. O eso parece. Yo que he creído todo este tiempo, en la mano de la magia, ahora sólo sé que es mi necesidad infantil de enlazar la vida con un sentido más allá de la forma material, el tiempo y el espacio.
Otorgar a la vida una cuarta dimensión y creer que ese era nuestro espacio.

Me he dejado todos los polvos de hada en este intento. Es como si no valiera nada lo sufrido y lo avanzado. Me siento igual que hace justo un año, aunque más sabia y sin tanta agua que derramar. Creo que es hora de acometer el mayor de los sacrificios mundanos que puede hacer una mujer y un ser sensible, dejar de llorar.
APrecio lo hecho hasta aquí, aprecio las ganas y tu risa, aprecio este tiempo.
Lo que venga será mejor y ojalá vengas tú, pero mejor.
Estoy harta de tener miedo a la muerte, al abandono y a este sin sentido de vida, escribiendo informes para un sistema que no creo. Estoy harta de sentiros sumergiros en el sin sentido del alcohol y de la falsa amistad, esa que sólo está para reír y cantar y resumergiros otra vez.

No me vale la vida esta pequeña de pequeñas mentiras, una tras otra.

Estoy harta del fraude político y emocional. De tu cansacio y tu desgana. De los poetas que escriben, para dejarnos llevar por el ruido de las palabras y que apostaron por la muerte.

Sólo me vale la vida y el resto es un teatro que no adoraré.

Todo lo que escribí servirá para quemarlo y rehacerlo todo desde cero.

Yo soy la primavera.

Arinas

2010-08-26T12:45:00.002+01:00

Al morir Reinaldo Arenas dejó varias copias de esta carta destinada a algunos de sus amigos:

Queridos amigos: debido al estado precario de mi salud y a la terrible depresión sentimental que siento al no poder seguir escribiendo y luchando por la libertad de Cuba, pongo fin a mi vida. En los últimos años, aunque me sentía muy enfermo, he podido terminar mi obra literaria, en la cual he trabajado por casi treinta años. Les dejo pues como legado todos mis terrores, pero también la esperanza de que pronto Cuba será libre. Me siento satisfecho con haber podido contribuir aunque modestamente al triunfo de esa libertad. Pongo fin a mi vida voluntariamente porque no puedo seguir trabajando. Ninguna de las personas que me rodean están comprometidas en esta decisión. Sólo hay un responsable: Fidel Castro. Los sufrimientos del exilio, las penas del destierro, la soledad y las enfermedades que haya podido contraer en el destierro seguramente no las hubiera sufrido de haber vivido libre en mi país.
Al pueblo cubano tanto en el exilio como en la Isla los exhorto a que sigan luchando por la libertad. Mi mensaje no es un mensaje de derrota, sino de lucha y esperanza.
Cuba será libre. Yo ya lo soy.

Firmado,
Reinaldo Arenas

..mañana será republicana?

2010-08-26T12:20:00.003+01:00

Jaque mate

El Borbón se muere

2010-08-26T11:39:00.004+01:00

(...) Y parece que un fantasma de los años 50 te va a asaltar en cualquier momento. Las esquinas de la casa, están ennegrecidas, por los borrachos de los amigos y las manos de hollín si las sacas por la ventana.

Desde que vivo en el centro, todo tiene un matiz más negro y sobre las plantas se deposita un polvo negro-gris que todo lo mancha.

Siempre que veo el polvo, pienso en esa viñeta de Mafalda.

Las casas en verano, están muy calladas, al menos esta. Será por la falta de madera. Recorre el gran pasillo, mis fantasmas de la oscuridad, que también se mudaron conmigo.

La sombra lo inunda todo, en la gran urbe de edificios altos, vivir en un segundo, es estar en el ático de una cueva. Ayer pudimos contemplar como se veía la luz lunar sobre el último piso del edificio de enfrente.

Muy platónico.

Se oyen los coches, las pisadas de las escaleras y el ruido estomacal de la vecina de arriba, afectada de gases. Ahora mismo, alguien se seca el pelo.

Para colmo de males, las paredes están cubiertas de un papel que crea sombra, así que no hay Cristo que pueda hacernos salir de la penumbra.

Mi habitación es la más pequeña, pero la más esmerada. Vive conmigo un armario sin armar, que por pereza ya me da los Buenos días.

He colgado un poema de Juan Gelman, que más que poema, parece un aforismo.

Me traje libros, los sagrados ( ya leídos: Pavić), los por leer (Arlt, Parra, Char, Pamuk ) y alguno que se ha colado ( Andrić). Y una pila de trabajo, que tapo con días futuros para hacer el trabajo pesado.

Después de comer, es tiempo para dormir y hacer el amor. No hay más, al menos aquí en Madrid. Después de visitados hasta la extenuación los parques, exposiciones gratuitas y centros culturales, es lícito gritar que no hay sitios de esparcimiento gratuito y colectivo. No hay jardines, en estos edificios viejos, creados para algún tipo de burguesía ( habitación para el servicio : la mía ) y ahora habitados por trabajadores al uso, extranjeros, jóvenes mal pagados y algunas viejas del antiguo régimen. Nadie pensó en el verde y en el agua.

Y con los parados, el asfalto y el calor, la gente adolece del mal de sus casas.

cortázar, corta la tarde

2010-08-12T12:49:00.000+01:00

Has visto

verdaderamente has visto

la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa

Has tocado

de verdad has tocado

el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amás

Has vivido

como un golpe en la frente

el instante el jadeo la caída la fuga

Has sabido

con cada poro de la piel sabido

que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazón

había que tirarlos

había que lIorarlos

había que inventarlos otra vez.

Live to the point of tear

2010-07-31T11:04:00.006+01:00

Recoge todas las frases que te gusten y escribe un manifiesto para gritar en todo ese conjunto de cosas ya inventadas, que tú eres original, qué coño. Las palabras importantes están dichas en alguna parte ya, la diferencia es si tú las dices desde el tuétano o desde las ondas herzianas que justo pasaban por tus cuerdas vocales.

la verdad, que no hay verdad, en la mitad del verbo conjugado AMOR y se reduce cuánto más veces se dice, en un razón de 2 a mil.. La euforia nunca es buena consejera ni tampoco lo es el miedo que son justo las dos sensaciones que suelen apretar más las gónadas.

(....) lo encontré en borradores y me hizo gracia.
creo que es de cuando volvía a casa con tus magulladuras.

éxtasis

2010-07-20T12:33:00.001+01:00

M para el Estrés postraumático..

Algo que todos sabíamos.

http://www.medpagetoday.com/Psychiatry/AnxietyStress/21232?utm_content=GroupCL&utm_medium=email&impressionId=1279616588536&utm_campaign=DailyHeadlines&utm_source=mSpoke&userid=241200

variantes

2010-07-19T17:15:00.003+01:00

Variantes de una entrada:

lágrimas, besos, amantes, olvido, dolor. mezclar y batir. dejar grandes tropezones.

que huela

Sueño océano

2010-06-04T11:47:00.004+01:00

Mujeres con vientres germinados, mujeres que levantan el velo del tiempo ahora muerto y desdeñado.

Me pregunto cómo vivir sin recordar, tiempo amargo,

abrazos olvidados y tanta lluvia.

Gritos y ganas, con mi cara de pérdida reflejada en las copas de los bares y en los ojos de los otros.

En todos los abrazos dónde iba a perder el camino y la lluvia, a

encontrar no sé qué, que se pierde y nunca vuelve.

El deseo de un entero, sea por amor o

trascendencia numérica de hormigas que patalean en el pecho que dicen: camina y nunca te detengas.

Mientras el Gong Oriental con la parafernalia

desestructurada de la luz mate , nos recuerda a los mundanos que tan importante como caminar es respirar:

Intervención de aire divino en la atmósfera del polen.

Para Esther

2010-05-20T09:37:00.002+01:00

Querida Esther,

Ha vuelto la primavera del cajón de Sabina a abrirnos la puerta al verano. Me gustó mucho ver tu foto montando en bici. Parece muy bonito aquello.

En el trabajo todo tranquilo y a la vez, tumultuoso. Porque cuando abro los expedientes, de alguno, sale el demonio a hablarme.

Por lo demás, tengo un cansancio horrible que me atrapa con las últimas horas de sol y no me deja hacer nada. Paseos por la ciudad y a estrenar vida.

Voy a pintar la habitación para hacerla mejor y luego colgaré una lámpara que no parezca salida de una sala de tortura.

En estos días siento que ya somos adultas. No creas, no es algo que me encante.

Y habrás visto que aquí han suspendido al juez y las tramas continúan. Y el paro crece. Pero ahora, que ya no podemos beneficiarnos de la especulación del ladrillo, garantizada por el libre mercado, nos queremos amparar en un débil Estado social.

Yo, personalmente, estoy harta y cansada.

Lo que no funciona es este mundo de locos. Un mundo donde lo sensato es imposible. Ahora los que decían que acabar con el hambre era insensato, oirán a otros decir que acabar con el paro y con los contratos basuras, es más que insensato, un sacrificio.

Ya ves, qué estupidez la humana.

Disfruta mucho, que se te oye desde aquí, feliz.

Primaviera

2010-04-04T20:50:00.004+01:00

No sé Guille que te puedo contar. Ahí va en resumen.

...cuando todo parecía perfecto, viene un sábado a tirarte en la nieve.

te dibujan corazones de papel que tiras y

a veces

gritas, creyendo que sabes, que no te han partido el tuyo, que ya sabes la respuesta

de todas las cosas.

a veces, suenan melodías, y no sabes de dónde, y te dan un pálpito

porque alguien te mira tras un cristal mientras sujetas un brownie, y se te caen los pies..

suena Bregovic y tú piensas, "que no joder, no hay señales."

bebes como siempre, porque todo parece tan jodidamente perfecto que miras a tu alrededor

y no entiendes nada,

sólo cuando la copa hace efecto

y se van los amigos

y en el metro línea 3 de las 6 y media, se te rompe lo perfecto;

que era como un mueble de ikea,

descafeinado y patentado

y resulta que era una mierda...

bailaba etilismo, shakira y mentira.

"Falda o minifalda- dos o tres copas"

...

y te levantas sin saber que ese día, uno cualquiera: resaca y pocos bailes,

iba a ser el mejor día de tu vida, o al menos, volvía a entrar el sol y reír.

se puede reír por lo que se llora?

eso sí que está fuera de temario...

y volvía a latir, eso o algo, dónde antes,

todo era un tañir de campanas.

ahora queda lo más difícil, construir desde el invierno, una casa de verano..

tengo miedo, no sé si es la abuela o el lobo.

Muy bonito tu sitio. Tu sitia. : )

Malasaña breaks my heart. Go on..

2010-02-28T16:32:00.004+01:00

Antecedentes Personales, tóxicos y hábitos.

1. Es un tópico decir que fueron años muy buenos, porque era la primera vez de todo.

1.1 Éramos mejores en casi lo mejor o al menos no nos avergonzábamos de ello.

2. Me da un escalofrío pensar en qué seremos en diez años si en estos ocho tanto hemos cambiado.

2.a) Hay cosas que han mejorado con diferencia: nos hemos despolarizado, hacia unos polos en círculos.

Yo me entiendo.

3. Echo de menos a algunos amigos y amigas con las que hice todas esas cosas por primera vez.

3. I) Echo de menos reirnos hasta atragantarnos y el verde en los pantalones; cagarse de la risa y lo repito;

pero esa risa fue lo mejor de aquéllos años.

3. II) Verte reír a tí, Esther,

y que nos tirasen en un carrito de supermercado, para luego rodar y rodar.

3. IIa) No me extraña que te duelan los huesos ahora porque tú has volado en los pogos, nos hemos tirado tod@s encima tuya y solías caerte mucho para admirar el camino entre las baldosas.

4. Creo que lo mejor sin duda, fue esa explosión de experiencias siempre juntos, en una ciudad que entonces parecía plagada de secretos por descubrir, ¿por qué no? Rincones dónde mear y otros detritus.

Estado Actual:

Ahora, que ya nos han roto el corazón unas cuántas veces, hago cuentas y ¡Dios! : las mismas calles!

( Recidiva. )

- Malasaña podría ser un álbum de bodas o el scriptboard de muchos.

Algún día lo presiento, escribirán: Malasaña Mon amour.

- Gran Vía.... Me cogías de la mano para que llevados del recuerdo del algún músico negro me besaras. -

Se me perdió mucha de la inocencia del principio y de la de ahora en esas calles mutiladas por guerras, vecinos amantes del arrojamiento de lejía y tribus urbanas según el momento.

Esas obras perennes, testigos de la renovación constante, eso dicen, o más bien de la necesidad de tapar esos huecos que dejamos con nuestros gritos....

Rompen muros, estatuas y pringan de sustancia ectoplásmica, las calles que bajan desde el Grial.

Y aunque quiten y repongan adoquines, mi corazón se quedó debajo de alguno de ellos.

Juicio clínico:

No, Madrid no es mejor que ninguna otra ciudad, pero hay pedazos de nosotros en sus calles, eso podemos decir.

He golpeado sus paredes, me han besado y estampado las carnes en alguna esquina y soportal. Mi segunda cama.

(No sé porqué, esta nostalgia de los 16 me trae a Malasaña)

Siempre algo que decir y las cintas que nos grabábamos y todas esas caras de pardillos con granos.

Ahora somos ya, muy recientes, eso que hablábamos que íbamos a ser.

Nadie te dice cómo la vida te cambia la vida. Y todo lo que pierdes por ello.

Después de tu desatino hablando de mis defectos, mis guerras que son pequeñas frente a tu desastre y yo, que resulté poco para tí, me queda pensar que espero que haya menos sangre en las futuras calles que pise, algo de arena de playa, esa que nos prometieron esos que nos iban a llenar el mundo de flores en los fusiles.

No.

Efectivamente, debajo de los adoquines de Malasaña no sólo no hay arena de playa, hay otros adoquines..

Y algún sueño cementado de tu beso hasta llegar a la Puerta del Sol. Jodida ciudad.

Pronóstico:

Menos mal que Gallardón nos ayuda, cambiándonos plazas y vagabundos, nuevos postes dónde agarrarnos y montañas de ladrillos para escondernos de fantasmas,

que como vecinos caminan, tú por Barco yo por la Palma; de Pez a Bilbao y persistes tú: sabor de fracaso, bar de viejos.

Sobre la poesía de los asesinos

2010-02-10T13:57:00.004+01:00

Hay algunos grandes (Pienso en Céline, pienso en Pound, pienso también, porque no, en Borges...) que nos ponen en un aprieto cuando CREEMOS que la palabra, la poesía en verso o prosa, siempre está con el hombre, fuera de ideologías.

¿La belleza es buena?

En días como hoy, me gustaría pensar, que la poesía que brota de la muerte, no es poesía.

Si no, me veo forzada a pensar que la poesía y digo con esto la palabra, no es nada, sólo es un artificio. Carece de sentido.

Igual que creemos al amante que nos traiciona, cuando dijo te quiero, creemos en una esencia en la palabra escrita, por encima del hombre. Como si fueran las palabras las que dieran el atributo de humanidad. Sólo por una cuestión estética.

Por tanto si nuestra muerte ha de ser, por favor, con cierto gusto, y que la defiendan los grandes de las letras, porque así nos quedaremos absortos en la belleza de las palabras mientras aprietan el gatillo.

El diablo está en las palabras.

Reinos

2010-02-04T19:23:00.002+01:00

Nostalgia de nuestro reino.

I - Danubio.

Para esther, enésima vez

2010-02-01T12:18:00.005+01:00

Si tomo café, nada de esto ha pasado, o pasó hace tanto.

Pasó: El corazón en la garganta y las postales. Todo eso, y una canción de Beyoncé.

Porque después del romance, está el resto:

Está mamá, está papá.

Está Haití.

Está el mundo amenazado por nuestra inmovilidad.

Está, todo por hacer. Están los niños y los viejos, los que escriben, los locos, los bailes desaforados, las conversaciones largas, quedarse a dormir a casa de alguien, está pintarse de rimel los ojos, por hacer un poco el gamba, reírnos de nosotras. Están las calles y los desconocidos. Está el mundo por delante. Están todos y todo. Está caerse en la calle y dar volteretas.

No podemos deternos por los abrazos, las caricias, la media voz, los besos, los sms, por el dolor en la tripa, por las postales, los ojos, las palabras. No podemos pararnos, porque es ficticio, son solo fotos, es sólo dolor de tripa, son palabras, son escenas, son actores y era todo mentira.

No va a detenernos el romance.
Porque tenemos todo que cambiar.

A Esther, ( algo que escribí pensando en ella y en mí, hace más de un año)

Bach, qué tío más raro

2010-02-01T11:49:00.005+01:00

Es leal e improvisado, la rápida muerte tras las farolas.

No hay fiesta ni hueco de armario sin sombra.

No hay eternamente jóvenes embotellados.

No hay música, sólo voces desde el otro lado, más allá de lo oscuro.

Sólo sombras, dentro de sombras.

True brain

2010-01-25T21:42:00.002+01:00

Me he alegrado tanto saber que publiquen en abierto, gratis, bajo licencia Creative Commons, un artículo en Nature, firmado por médicos españoles y cubanos, sobre la posible localización anatómica de las alteraciones estructurales y funcionales de la esquizofrenia. Seguro que el buen Dr W que pronto tendrá que vérselas con el maravilloso mundo de la psiquiatría le será de interés.

http://www.nature.com/mp/journal/vaop/ncurrent/full/mp2009146a.html

Variaciones sobre un tema: Chopin

2010-01-24T22:08:00.005+01:00

Necios aquéllos que Olvidan, Sólo Tienen Algo Lícito : Garantía de Ipócrita Adelantada.

Interleucina

2010-01-23T17:33:00.001+01:00

poco sol.

pielonefritis.

vuelta atrás.

en brazos de la fiebre, apareces.

La historia natural de lo Nuestro

2010-01-21T23:44:00.005+01:00

Nuestra enfermedad consistía

en volvernos Animalillos,

tras las jardineras,

en los baños del campus,

tras los setos, en las afueras.

¿Te acuerdas? ( A veces dudo, ¿será amnesia? Diría anomia, quizá alguno trastorno del lóbulo temporal, por el cuál ya no te huelo a lluvia)

Recorrimos toda la universidad,

llevados por el amor primaveral,

el momento de la floración. Ya sabes.

Según mi criterio, lo confundí,

-tu viriasis-

con amor, los síntomas cuadraban;

tus verdades, ahora mentiras, también.

En verano, Animalillos

en las escaleras,

en el hostal, en mitad de la calle,

hasta parar el tráfico;

en un río, casi ahogados.

Yo aprendí a leer un poco, en letras extranjeras,

apenas tu nombre,

el mío,

y Volim-te, en un grafiti. (Se dice igual en Sarajevo)

Luego vino el frío.

Yo sentí que un árbol de otoño me crecía en el pecho,

pero tú estabas ya curado

de nuestra fiebre vernal;

tan rápido, tras la última animalada en tu coche.

(¡Qué rápido intercambiabas mi enfermedad,

por otros patógenos, otras flores, otros virus!)

Luego para saberte enfermo,

acudiste al vértigo mortal,

de decirme adiós,

para un diagnóstico retrospectivo:

Un falso positivo fue que volvieras, ¡tan enfermo!,

y yo con demasiada sensibilidad

te creí reenganchado,

durante las nieves. Toda la humanidad con miedo:

venía la gripe A.

Volviste, como una nevada en Madrid, a tu salubridad de

no quererme, mi locura de tanto

ahora odio.

Los rastros de nuestro padecimiento

ha dejado contusiones múltiples en vísceras internas,

qué decir del aparato cardiovascular:

"Roto el corazón y horchata en las venas".

Alguna uretritis,

amenorrea sospechosa,

conjuntivitis del adulto, epífora masiva

y congoja severa.

Sin embargo en ti,

la pérdida de la función cognitiva te permite

caminar erguido,

sobre tus fémures grandes,

(fenotipo balcánico)

y tu amaurosis-

órbitas ya- sin rastro de mí.

Ningún pronóstico:

Todo está roto.

Quedan las ganas de alguna venérea

como venganza

silenciosa

por tu amor, enfermedad autolimitada.

Vuelo 2431

2010-01-09T14:05:00.003+01:00

El mundo de las catástrofes aéreas está repleto de fechas y nombres anónimos, pilotos o kamikazes, errores humanos o técnicos, titulares en periódicos y número de víctimas en centenas y algún granjero sin granja por haber improvisado donde las vacas comen, una pista de aterrizaje.

¿Se puede tener cautela y amor?

El limbo de los pilotos, donde repiten esa sentencia mortal, ese aviso antes de morir, esa secuencia de órdenes técnicas últimas para caer, descender o explotar...

¿Me dirás, me volví a equivocar, tengo miedo?

Los aviones son gigantes repletos de un pedacito de humanidad, protegida de las nubes, por la máquina. Los aviones son extractos de sueños, de despedidas siempre, de enjambres de ideas, de besos que paralizan un aeropuerto, porque para todo están preparados, menos para la desobediencia por un beso. Por suerte, queda la poesía de un beso en el matrimonio.

De maletas, otro extracto de nuestra vida, de ronquidos, de frases en guías de conversación..Los aviones, paradigma de nuestro tiempo, presa del escarnio gubernamental secuestrados por el miedo temen al amor.

Ya no estoy loca, es aún peor

2009-12-24T16:54:00.000+01:00

Después (C. Peri Rossi)

Y ahora se inicia
la pequeña vida
del sobreviviente de la catástrofe del amor:

Hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes.

Soy una niña de pecho
acabo de nacer
del terrible parto del amor.

Ya no amo.

Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él
soy una pieza más del engranaje.

Ya no estoy loca.

"Otra vez eros" 1994

Mi canción de cuna (I) o de cómo me enternecer comprobar que no existes

2009-12-20T16:18:00.001+01:00

Me canso de repetirme: ya no te espero.
No existes en el hueco de mi cama.
Ya no pongo tu nombre ni el suyo a mi aliento, desaliento
A mi palabra dicha mientrás me robo mis entrañas
Ya no te busco al menos con tu cara de lobo endemoniado
vampiro de mis noches y mis horas, de mis letras
de mis manos, de mi ombligo, la sal y la sangre
el día y la amargura
robada y prescrista
Te recreo entonces desconocido invitado a mi noche , mi día,
mi estancia en lugares comunes y desconocidos,
momentos de sexo en lugares públicos,
baños de bares, miradas enamoradas en espejos,
el aire entre mis días,
el agua de mis horas, el silencio de mi noche donde
imagino tu voz, será cálida o sabrá a qué licor o maltrecho camino
el que te llevó hasta mí. El azar o la ilusión de una huída
hacia cualquier lugar ideado para esos fines como son
los portales o las aceras donde dibujo una caída circense
en un comprobado ejercicio de teatro
para que tú creas que soy una suerte en tu mano
y no veas los fantasmas, ni yo acaso, esos que escondo con pudor
que gritan con alcohol, fantasean en mi papel
para recordarme : Despierta. Déjalo.

Plantón cara al sol

2009-12-17T12:20:00.003+01:00

Hay cosas de las que uno por mucho que lo haya vivido, no se repone. Una de estas situaciones que no requieren gran inversión histórica son los plantones.

Hablando desde el propio plantón, que es un bunker de paredes de ideas y retorcimientos estomacales, me hierve la sangre. Mandaría un arsenal altamente destructivo para tu nicho ego-fágico, a ver si te despiertas y te acuerdas, ¡coño!: has quedado conmigo.

Esa es la diferencia, yo miro el móvil una y otra vez y miro el reloj y me da la sensación que tenía que haber ido al aeropuerto con el resto a recoger a Esther y no mirar el tiempo pasar mientrás tú duermes y yo dirijo mi lado oscuro hacia tí.

Esto ya es muy sintomático de la imposibilidad de hacer nada. Mientrás tú te duermas y yo mantenga insomne hay demasiado desequilibrio. Mandaré tu regalo hacia el Sáhara y conmigo haré algo similar, me mantendré lejos donde no pueda quedar contigo para que no vengas o peor, te olvides.

NaDidad

2009-12-16T00:42:00.001+01:00

Odio la navidad porque alguna vez me gustaron.

Bandido doblemente cruel

2009-12-14T15:46:00.003+01:00

Tan alto subes tan bajo caes.

Voy a inventarme que no me vacio sino que me lleno.

Es una zorra mentira.

A mano amada

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.

Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:

la memoria.
La mano amada. Ángel González

Esquina

2009-12-02T11:27:00.003+01:00

Voy a echar un mundo encima del mundo, a invertir mi sonrisa para reír.

Y mientrás, me estoy creando una mascarada fina, abatible con un golpe de ojos a cualquier esquina.

Te canto canciones. Y podría ser más triste.

http://www.goear.com/listen/da3a7b5/Puta-extremoduro

BÚRTIGO

2009-12-01T00:27:00.002+01:00

Caerme de un burro para saber si me duele.

el vértigo es otra prueba más del postmodernismo para el diagnóstico retrospectivo del objeto amado.

Sin título

2009-11-29T11:34:00.004+01:00

Ayer canción de silvio, hoy llueve.

Podría ser tortuga o ave marina. De esas que los turistas se empeñan en que quepan en el marco de la foto. Tan artificial como yo pretendía. Como el biocombustible, artificialmente natural que destruirá el mundo.

Desnutrición

2009-11-28T10:48:00.002+01:00

Ahora sólo me queda buscarme de amante
la respiración
No mirar a los mapas, seguir en mi mismo
No andar ciertas calles,
olvidar que fue mío una vez cierto libro
O hacer la canción
Y decirte que todo esta igual
la ciudad, los amigos y el mar
esperando por ti,
esperando por ti.

No quisiera un fracaso en el sabio delito
que es recordar.
Ni en el inevitable defecto que es
la nostalgia de cosas pequeñas y tontas
Como en el tumulto pisarte los pies
Y reír y reír y reír,
Madrugadas sin ir a dormir.

Gripe A

2009-11-11T20:00:00.001+01:00

Re-vocación.
Re-evocación.
RE-volcón.

El oscuro rincón de mi infancia (I)

2009-07-05T15:22:00.004+01:00

Las mujeres tenemos más riesgo de sucumbir a la locura.
A la manera de Juana.
El amor como manía, la enfermedad de King-Kong, es cosa de nenas.
Especulando, pueda ser la infancia, o una infección, un dolor mal situado o el terrible peso de la mencionada historia de la mujer llorando mientrás limpia el suelo. El dolor, no es cuestión de género, pero el género si tienta al dolor.
Por eso libros con títulos como "Los hombres que no amaban a las mujeres" seduce tanto al colectivo. Hay una especie de memoria compartida que se filtra por las voces de las cantantes sin aliento y otros artefactos de la cultura. También están los poetas, masculinos, que como decía una amiga, si lo escriben, ¿lo sentirán? Y están los tangueros.
A mí me tocan como a todas, en el drama y la existencia. Escribir sobre tristeza, es más fácil.
La virgen María que llora por un hijo que eligió la muerte y la redención por la Humanidad. Simbología que crea unos arquetipos de lloroso y débil género.
Sería reduccionista al máximo, una visión tal del colectivo femenino, pero la inclinación a ciertos estados hipoanímicos, listos para aparecer en cualquier momento, lo ennubla todo.
Los hombres no son los culpables. Es la oxitocina o algún palíndromo defectuoso el que nos invita a la continua aprehensión del ser amado.
Se me ocurre un par de ventajas evolutivas que implican este comportamiento, pero no tengo gusto.
Hilando fino, no todas las mujeres sufren así. Sufren las bestias, ya heridas en algún punto, en el núcleo más profundo de su emotividad. Bestias, porque sucumbir a la emoción y a la pasión, nos vacía de libertad, cualidad humana.

P.D.: Y eso que antes, fuimos diosas.

Gacela de la Huida, Lorca

2009-07-01T12:13:00.001+01:00

Me he perdido muchas veces por el mar
con el oído lleno de flores recién cortadas,
con la lengua llena de amor y de agonía.
Muchas veces me he perdido por el mar,
como me pierdo en el corazón de algunos niños. 

No hay noche que, al dar un beso,
no sienta la sonrisa de las gentes sin rostro,
ni hay nadie que, al tocar un recién nacido,
olvide las inmóviles calaveras de caballo. 

Porque las rosas buscan en la frente
un duro paisaje de hueso
y las manos del hombre no tienen más sentido
que imitar a las raíces bajo tierra. 

Como me pierdo en el corazón de algunos niños,
me he perdido muchas veces por el mar.
Ignorante del agua voy buscando
una muerte de luz que me consuma.

F.G.Lorca.
Fuente: Diván del Tamarit, http://users.telenet.be/gaston.d.haese/lorca_gacelas.html

Memoria de prácticas

2009-06-07T15:19:00.001+01:00

Vaya fanfarronada mal escrita. XD

"...Como breve conclusión puedo retomar, sin demasiado argumento, una pequeña reflexión sobre la morbilidad psiquiátrica en mujeres menopáusicas, sobre aspectos quizá más antropológicos que clínicos.

La peculiaridad del estado de salud en la edad perimenopáusica agrava la posibilidad de aparición o evolución de manifestaciones psiquiátricas, con un sustrato cultural a mi modo de ver clave. Existe no poca bibliografía y trabajos sobre estas relaciones , así como el estudio de la mujer menopáusica en diferentes culturas, pero un análisis tal compromete la ejecución de otras tareas aunque será objeto de interés por mi parte.

De forma muy superficial se puede comprobar desde la antropología y la historia como en otras sociedades, mal llamadas primitivas, la mujer así como el hombre obtiene un rol que se va modificando con el paso del tiempo adaptándose al curso natural. De forma semejante en una etapa prezcomente postindustrial en las sociedades desarrollads,a esta estructura social se daba, pero con la continua y exponencial industrialización y el desarrollo económico, los cambios, paralelos en el ámbito familiar han ido haciendo desaparecer estas funciones.

La forma en la que la sociedad y cada cultura entiende las etapas de la vida puede hacer que un proceso, que se da en la naturaleza sin intervención del hombre, osea natural, sea visto como algo patológico por la supuesta pérdida de habilidades para la ejecución del rol en la sociedad.

¿No es acaso patológico la forma utilitarista en la que se ve al hombre? De igual forma el hombre anciano, parece visto como enfermo, por el detrimento en su rendimiento laboral, la pérdida de ciertas actitudes y capacidades desde el punto de vista laboral y social, en la medida en la que el hombre debe servir para algo en la sociedad. Visto que, la ancianidad, la decrepitud, la enfermedad, la menopausia son fenómenos naturales e irrevocables a los cuáles estamos todos encaminados, ¿no sería más adecuado, más que intentar forzar la naturaleza y cambiar la evolución natural de las cosas, (algo altamente díficil y costoso a no ser que seamos dioses o que la bioingeniería avance en esa línea) adecuar la sociedad a la naturaleza finita del hombre?

Con esto es, naturalizar y normalizar sin desarraigar al individuo de la misma, ofrecer un rol en la sociedad, revitalizarlo con una visión real y dar cabida en definitiva a un proceso irremediable: el del deterioro físico y también mental. Sin este cambio se deja fuera del sistema a aquellos que no resultan útiles.

En el caso de la mujer, no solo envejece, perdiendo status de trabajador útil, sino que a medida que sus hijos crecen, pierde un poco, o al menos la necesidad, de emplearse en el papel de madre, y con el deteriorio físico, el de la mujer como esposa. Este proceso desadaptativo parece más grave en mujeres provenientes de estratos socieconómicos bajos, sin estudios o con un nivel básico, amas de casa o trabajo poco cualificado, educadas bajo el solemne patriarcado y la máxima de que “una es esposa y madre”.

Mi pregunta es ¿y si pudiera mediar entre el clínico, muchas veces MAP, y estas mujeres un ente que vehiculazara esta demanda? Ente institucional, de carácter social y ocupacional, con un manejo multidisciplinar e integral, evitaría las múltiples demandas de consulta en pacientes todavía no identificadas como psiquiátricas, en el caso de trastornos conversivos y en pacientes en las que el desarrollo de tareas, beneficiaria a su estado mórbil. Igualmente es aplicable a la tercera edad, que acude al MAP, por abandono, desocupación y desasosiego.

Quizá esta reflexión no tenga cabida en una memoria de prácticas, pero es una de las muchas cosas que me dieron de pensar durante estas. Me vino sobretodo, cuando comenté con el médico la posibilidad de que quizá, el vínculo de dependencia que ellas intentaban establecer y el que siempre acechaba, así como de trasferencia podría tratarse porque quizá el médico, en este caso varón, como uno de los pocos varones que le había escuchado y mostrado atención.

Ojalá no sea óbice para la lectura y consideración, cierto carácter feminista y pretencioso.

Sara Moreno García, Universidad de Alcalá de Henares. "

tiempo detenido

2009-05-31T17:36:00.003+01:00

la palabra es una puta.
la palabra es mentira.
la palabra es un teatro.
es un cuento.
me cuesta tanto decir verdades con palabras por si suenan a mentiras.
y así se me queda la verdad en un tiempo detenido, casi a punto de ser vomitada

si yo fuera piel roja

2009-04-11T04:54:00.003+01:00

si yo fuera una piel roja, me metería dentro del tipi familiar,

donde generaciones de pieles rojas hicieron lo mismo al llegar el momento y, durante semanas,

flanquearía las barreras de la consciencia, para salir,

ya mujer, y pronunciar mi nombre.

todos entonarían un canto de júbilo y danzas rituales, dándome de nuevo la bienvenida a la que en el viaje acometido, dentro de la consciencia, pudo perderse en el mundo de los espíritus.

si fuera una piel roja, no perdería un instante, en mirar el atardecer desde la pradera y correr hasta las montañas,

adentrarme en el bosque, saberme parte del río, llamar hermanos a los pájaros. tener el corazón en la mano, pedir perdón al búfalo por cazarlo.

si fuera una piel roja, me pregunto, digo yo, si estaría tan angustiada, de un autobus sin pasajeros a las cinco de la mñana. de personas que se van y yo aún me quedo, de lamentarme tan yo, hasta el punto de querer arrancarme la cabellera.

si fuera una piel roja, vería las estrellas, todas las noches, a pesar de la luna.

me inquieta esta inquietud perenne, de saberme encontrada entre tanta bruma, gracias a sueños extintos y memorias olvidadas, como que un día fui una piel roja caminando en la pradera.

SMS al corazón valiente

2009-03-23T11:33:00.003+01:00

Guille, tanto silencio..¿?

Bum dup.
Bum dup. Snif. Vamos a celebrar las derrotas con las de siempre.
Hacer brujería con el agua de los flores, velas de colores, infusiones para la resaca.. Un poco de música variada y muchos amigos.
Brujería para el corazón desanimado. Síndrome de abstinencia.
Ya lloré. Hoy toca sonreír.
Y voy a imaginar que sé cómo quiero que me quieran.

...Que se lleve la basura de los aires contaminados

Sanidad, la VAcuna del Miedo

2009-03-18T16:16:00.002+01:00

El Gardasil y el premio Nobel de medicina

http://rebelion.org/noticia.php?id=82274

http://www.terceraopinion.net/2009/02/15/la-vacuna-del-miedo/

La vacuna del miedo

Cuando uno ve esta imagen, lo último que se imagina es que, tras la inyección, esa niña pelirroja en lugar de decir ¡ay!, y salir a jugar con sus amigas, va a tener convulsiones, perderá el conocimiento y acabará ingresada en la UCI.

Como tampoco se imagina que en Austria y Alemania dos jóvenes vacunadas con Gardasil hayan muerto de forma repentina o que en EEUU hayan sido 20 las chicas fallecidas.

Cuando uno habla del Nobel de Medicina -que este año,casualmente, ha recaído en el descubridor del virus del papiloma- no piensa en que varios miembros del jurado estén vinculados a una multinacional que, casualmente también, fabrica dos vacunas contra el citado virus.

Cuando un gobierno inicia una vacunación masiva -innecesaria en opinión de muchos profesionales-, uno piensa que ha sido una decisión debatida largamente con expertos en la materia. Lo último que se imagina es que haya sido adoptada en un Consejo de Ministros bajo el chantaje político de determinadas Comunidades Autónomas.

Cuando uno piensa en esas Comunidades “preocupadas por la salud de sus niñas”, lo último que imagina es que entre ellas esté la de Madrid, donde las mujeres con cáncer de mama esperan una media de 100 días desde el diagnóstico hasta el inicio del tratamiento en algunos hospitales.

Cuando uno averigua que de la vacuna más cara de la historia -ronda los 500 €- no hay estudios independientes, se desconocen también los efectos secundarios a largo plazo, se ignora la duración de la inmunidad que confiere, y que su eficacia no se ha estudiado en niñas, sólo en adultas… cuando uno se da cuenta de todo esto, es cuando empieza a pensar que hay algo que huele a podrido.

P.D. Que un grupo de expertos en salud pública esté provomiendo un documento público en el que pide una moratoria en la aplicación de la vacuna hasta obtener más evidencias de su efectividad, es algo que quizás no interese demasiado.

Pero es que, verán ustedes, en la España del Pronto y el Hola, del Gran Hermano y el Telecupón, lo que digan los expertos nos la pela.
Vamos, que si en la tele sale alguien diciendo que los gorrinos vuelan, tenemos a media España asomada al balcón.

La foto, realizada por John Vachon en 1943 es de dominio público y puedes encontrarla en: Flickr

Sanidad. Miedo

2009-03-18T16:12:00.001+01:00

Instrucciones para crear la Estrella de la Muerte de la manipulación

Por Marta Carmona Osorio. Estudiante de 6º de Medicina en la UAM. Co-autora del blog “Médico Crítico” (medicocritico.blogspot.com)

La norma de oro: por encima de cualquier otra cosa: considera al ciudadano medio como un auténtico idiota, que siempre preferirá una pantalla de plasma en la habitación a que el autoclave funcione.

Instrucciones para crear la Estrella de la Muerte de la manipulación

Ten siempre en la recámara un potencial consejero guapo. En tiempos adversos no habrá mejor escudo.
Convence al ciudadano medio de que la cantidad es más importante que la calidad. Y de que todo aquello que traiga la palabra público es, por definición, malo. Y de paso no le cuentes que la cantidad de hospitales sube, pero la de camas baja. Al fin y al cabo la cantidad que tú revistes de bombo y platillo es la que importa.
Cuando saques a la venta tu sistema de salud, invéntate unas eutanasias que nunca existieron allá donde más voces críticas tengas, ten por seguro que desviarás la atención.

Convierte cada hospital en un hotel. Habitaciones individuales con camas a 6000 € la unidad, harán que nadie se fije en que los botes sifónicos del hospital no tienen tapa. El hedor se tapará subiendo el aire acondicionado, y si los gritos de los de micro clamando al cielo duraran mucho, se taparían externalizando el servicio.
Convence al país de que faltan médicos. El hecho de que no exista ni un sólo censo de médicos en ejercicio resultará irrelevante cuando dupliques el número de facultades de medicina en Madrid (a ser posible cuantas más privadas mejor), igual que en Murcia se plantea abrir otras dos (católicas ambas), igual que en la página de promoción de la licenciatura, sin convalidar por la ANECA , “introducción a la salud” de la Universidad Católica de Valencia, aparecía sin ningún rubor “si no tienes nota pero sí dinero, somos tu universidad”. Actualización de última hora: la ANECA ha convalidado el título de la católica de valencia. ¡gracias ANECA! (hay premio extra para quien encuentre el nombre coincidente entre la susodicha y la comisión de estudio de las eutanasias que nunca existieron...)
Traslada un hospital cuando el edificio nuevo aún apeste a Aspergillus. Total, nadie estará grabando a las residentes llorosas con miedo a que se les mueran los pacientes en el traslado.
Convence a la gente de que es mejor que los préstamos los pida una empresa privada en vez de que los pida el Estado. Si no mencionas que los intereses se duplican en el caso de los primeros, la gente te creerá. O menciónalo revestido de tecnicismos. Cita un par de dossieres de hace 15 años que te avalen, y obvia las decenas de dossieres recientes que te contradicen. Total, ¿quien va a molestarse en buscar? Además, ¿en buscar dónde?
Da gracias al supuesto socialismo que firmó en Maastricht un límite a la deuda pública anual. Salvo si esa deuda pública se paga en forma de canon a una empresa privada. No importa que la cantidad total a pagar supere en millones de € la que hubiera sido de no jugar a la gestión mixta. Les proponemos un juego, comparen los costes totales de construcción del nuevo Hospital Universitario Puerta de Hierro con los del nuevo Hospital Universitario Central de Asturias (construido a la antigua). Balance total, 200 camas menos por 700 millones de € más para el primero. En realidad el juego es un auténtico reto, apáñenselas para encontrar los datos. Verán qué diversión.
Ten a tus trabajadores en condiciones infrahumanas a cambio de personarte como defensa si hubiera problemas. Si se niegan, amenázalas con que no vuelvan a trabajar en tu comunidad autónoma. Les proponemos otro juego: busquen donde trabajan ahora las ginecólogas de Arg(divina dónde). Verán qué diversión.
Aplaude discretamente cuando las empresas de seguros con las que tú, por supuesto, no tienes nada que ver, escojan al protagonista guapo de la serie de médicos al uso, para anunciar su servicio de medicina privado. Recuerda, refuerza desde Todos los campos la clave de la norma número 2.
Convierte en una auténtica hazaña el hallar datos relevantes sobre los servicios. Pero al mismo tiempo vende con sonrisa dentífrica el derecho a escoger hospital de los usuarios. A ciegas, sí, ¡pero escogiendo! Nadie se quejará de que envíes a todos los puros al mismo hospital. En un futuro próximo, ni siquiera tendrás que inventarte eutanasias para hundir a un equipo. Y la norma de oro: por encima de cualquier otra cosa: considera al ciudadano medio como un auténtico idiota, que siempre preferirá una pantalla de plasma en la habitación a que el autoclave funcione. Que el ciudadano medio permanezca a por uvas es la garantía de que tu Estrella de la Muerte de la manipulación permanezca firme y engrose y fortalezca hasta el infinito su único posible talón de Aquiles.

Actualización no autorizada: forma e informa a todo ciudadano, da igual lo tímida y frágil que suenen tu y su vocecitas ante el temporal. (dar a) Conocer la realidad tiene efecto quinolona: roerás los tendones de las más sólidas estructuras, por protegidos que estén. No te canses, no les tengas miedo, no te calles. Tienes lo más importante de tu parte: ellos se equivocan en su norma de oro, el ciudadano no es un idiota. Encárgate de recordárselo.

Bolonia, MIEDO

2009-03-18T15:32:00.003+01:00

Los grandes conocimientos engendran las grandes dudas. Aristóteles

No se trata de insertar la Universidad en el marco del Estado del Bienestar, tendencia que de algún modo ha estado presente en nuestra historia reciente; sino de integrar a la Universidad de manera más decidida en el
tejido económico y productivo, fomentando la excelencia a través de la
competencia. Círculo de Empresarios
La universidad al servicio de la sociedad, por el círculo de empresarios http://foroedu.com/FEdocMs/univsociedad.pdf

No podemos olvidar que la capacidad de creación científica más profunda está unida a una amplia formación general. Figuras importantes de la física cuántica, como Scrödinger o Heisenberg, escribieron sobre los filósofos griegos. Kuhn mantenía que las ideas innovadoras en la madurez sólo se daban cuando se era capaz de abordar campos científicos inéditos respecto de las dedicaciones anteriores. Y la mayor importancia de la ciencia reside en sus desarrollos teóricos, especulativos, base de las ulteriores aplicaciones. Es aquello en lo que una auténtica Universidad debe insistir.
Carlos París: La Universidad ante Bolonia
Carlos París es Catedrático emérito de la Universidad Autónoma de Madrid. Filósofo y escritor

Manuel M. Llaneza: Bolonia y el apartheid
Manuel M. Llaneza, Departamento de Fundamentos Matemáticos de la Tecnología Aeronáutica, Universidad Politécnica de Madrid

La ley conocida como Bantu Education Act expresaba con claridad el objetivo del sistema educativo de la Sudáfrica racista: los negros recibirán la educación necesaria para el desempeño de sus funciones al servicio de los blancos. Fueron necesarios miles de muertos y detenidos, treinta años de prisión de Mandela, y la explosión de Soweto para empezar a cambiar las cosas.

Bolonia representa lo mismo en la Universidad europea, sólo que en moderno. Lo moderno es que el poder hace unas cosas, pero dice otras. El descaro de las leyes del apartheid ya no se estila.

En todo lo que sigue se designa por ‘Bolonia’ lo que se denomina así comúnmente, es decir, el proceso de reforma de la Universidad tras los acuerdos del mismo nombre y sucesivos, y no sólo dichos acuerdos. No es un proceso nuevo, sino la continuación de toda una línea de acciones en el mismo sentido en todos los niveles educativos (como las reformas y la privatización de las enseñanzas medias y los anteriores intentos en la Universidad; el último: la LOU, contra la que hubo grandes manifestaciones, incluso con la presencia del entonces candidato Rodríguez Zapatero que ahora la desarrolla) y en otros servicios públicos de los que el más significativo y trágico, por ahora, es la sanidad, todo ello en sintonía con la concepción extremista neoliberal en auge desde los años 80.

¿Qué dice Bolonia? Que se va a crear un Espacio Europeo de Educación Superior por el que van a transitar los estudiantes y profesionales como si no existiesen las fronteras de los estados, por lo que se podrá estudiar donde se quiera y como se quiera, y se podrá desarrollar la vida profesional donde se estime conveniente. Para ello sólo se necesita, dice, la ‘armonización’ de algunos estudios.

Todavía atónitos por la generosa amplitud de miras que revelan estos propósitos en una Unión Europea en que las únicas libertades que se procuran son las de los movimientos especulativos de los capitales, observemos los pasos que se están realmente dando.

Es conveniente no perder de vista algunas conclusiones que se han presentado en numerosos artículos críticos con el proceso:

Nada de lo bueno que se usa para justificar Bolonia requiere de todo este montaje. Hace mucho tiempo que los estudiantes pueden cursar estudios de sus carreras, cursos reglados incluidos, en universidades extranjeras con los programas Erasmus y Sócrates (otra cosa son las becas que se conceden), lo mismo que lo hacen estudiantes extranjeros regularmente en universidades españolas. Muchos titulados españoles trabajan en el extranjero sin mayores problemas. Es difícil creerse tal preocupación por una pequeña minoría cuando no se hace nada por abordar los graves problemas de la universidad española.
Bolonia no garantiza de ninguna forma que las dificultades que pueda haber en estos terrenos se allanen, ya que no lleva aparejado acuerdo ni compromiso alguno en este sentido. Cada país define sus titulaciones dentro de un marco muy amplio (o se lo salta) y las convalidaciones se establecen por caminos distintos que no están 'armonizados' por Bolonia.
La convergencia europea que preconiza Bolonia es ya es un fracaso por lo que se va sabiendo. Oxford y Cambridge han dicho que no convergen, porque son lo que son, of course; Francia ha dicho que las grandes écoles no convergen porque para eso las creó Napoleón; las facultades de derecho italianas, tampoco; en Grecia está planteada la inconstitucionalidad del proceso; Medicina, Arquitectura, Farmacia y Veterinaria están excluidas desde el principio del proceso, nadie sabe por qué, tal vez porque no se dejen.

....

Anomia

2009-03-11T11:30:00.003+01:00

Lo llamamos amor y podría ser tantas cosas.
Eso que tú añoras, esto que yo maldigo, lo que perseguimos, lo que abandonamos y se nos escapa.
Es la nostalgia de un entero.
Decimos Amor y es mentira.
Lo tuvimos y malgastamos. Lo lloramos, lo olvidamos. Lo obviamos y vejamos.
Quizá será otra cosa. Cumplir con nuestro destino oculto. Mejor, no abandonarse al amor demasiado para no gastar la magia de la cercanía al entero.

Vértigo

2009-03-11T11:19:00.003+01:00

Vértigo y un abrazo encadenado a una farola.
Vértigo y me tiño de sangre en otra reencarnación
bajo las luces estivales
siembra hambre entre las zarzas.
Zarzas, son mis venas.
Vértigo y las manos de ayer, las de hoy
conocidas
tejen juncos de calima.
La calima es la sombra de nuestros cuerpos bajo la luz que timidamente entra en tu ventana.
Eras y eramos los últimos rayos de
la luna
bajo la tierra.
Vértigo.
---------
Líneas que una escribe de vuelta del mundo de nunca jamás, adónde uno no debiera nunca más volver.
Para este mundo, me dejé el buen humor.

Pensamiento Recurrente del día de hoy

2009-02-27T14:07:00.002+01:00

Quiero compartir un pensamiento recurrente.
Un profesor, muy versado en otros temas, además de en la Medicina, quiero decir, perteneciente a esta clase de profesor que gusta de hablar de la historia del oficio, de literatos y otros personajes que padecieron las enfermedades que intenta que comprendamos a modo didáctico.
Me explico.
Una clase de profesores como yo siemrpe había imaginado que serían casi en su totalidad los profesores una vez llegada el esperado período de la Universidad.
A propósito de las demencias nos habló de una obra del siglo de oro español de Huarte San Juan, Examen de ingenios para las Ciencias.
La idea central de esta obra es que cada uno posee una dotación genética para desarrollar un campo. Esto es, que me se enrolla la lengua mental, UNA VIRTUD que se dice.
Así, exponía la necesidad de examinar buscando las virtudes de cada uno, no vaya a ser que el dotado para la música fuera banquero o, el muy posible y brillante médico estuviera trabajando de pocero. Sea que fuera esto de ser pocero. Todo esto dirigido a mejorar la política de la nación.
El profesor nos ha contado esto y ha dejado caer la idea de que quizá no estamos ahciendo lo adecuado según nuestra virtuosidad.

Quizá la Medicina no es lo vuestro, ha venido a decir..

Cómo soy una mente inquieta y me gusta mucho la fantasía, he puesto en un segundo plano el resto de la clase sobre deteriorio de las funciones cognitivas para empezar a gestar esto que decía que se iba a convertir en Mi Actual Pensamiento Recurrente. Aunque su concepción de forma prematura, nació como Duda data de unos cuantos años, cuando creí en los profesores versados.
RIsas en mi interior. ¿Qué virtud?
Y con esto quiero decir, sin menospreciar mis virtudes tan bien conocidas y aplaudidas por la chavalería, que no destaco en nada en concreto. APrendiz de todo, oficial de nada que decía mi abuela a modo de tormento.
Todos conocemos a personas muy brillantes, escepcionalmente brillantes en algo. Pero el resto, estamos templaditos o así parecemos.
O... Quizá.. ahora dejo volar mi fantasía y capacidad de ensoñamiento..
...quede en cada uno de nosotros una virtud escondida, quizá no dirigida ni categorizable.. quizá no adecuada a nuestro tiempo o a nuestro espacio. Quizá dotado para tareas hoy extintas o no creadas. O quizá sea una virtud sin demasiada utilidad, pequeña y finita, algo poco perdurable y conservable como pueda ser reír o pintar círculos o mover los dedos de los pies de forma única.
Esto es un consuelo a lo que presumiblemente sea una ausencia de Virtud Brillante.
No será capaz, me temo de ahuyentar Mi Pensamiento Recurrente.

¿Para qué mágica tarea estaré dotada?
¿Qué gran superpoder secreto poseo?

jukebox perdida y repetida

2009-02-22T14:28:00.002+01:00

Otra vez más. Bacherolette

Acción Poética

2009-02-18T21:19:00.004+01:00

http://accionpoetica.blogspot.com/

http://www.flickr.com/photos/eperales/sets/72057594059008705/

“La ciudad es un poema de versos interminables como sus calles”
- Armando Alanís Pulido

"En México las editoriales que publican poesía hacen tirajes que van de los quinientos a los tres mil ejemplares, y una barda pintada en una de las principales avenidas de la ciudad de Monterrey, puede ser leída por trescientas mil personas diariamente..."
Acción Poética es un proyecto de Armando Alanís Pulido. Lo puedes contactar en accionpoetica@prodigy.net.mx

San Valentín

2009-02-16T22:23:00.002+01:00

no es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y
paciencias de animal

J. Gelman "Costumbres"
p.d.: por si es el amor

historias de cadenas

2009-02-12T01:18:00.000+01:00

Es curioso cuando abres el periódico y sale una foto de alguien que conoces, de una historia que forma parte de tu vida. Curioso cuanto menos, cuando lees la noticia de que Fallece el joven.. en el autobús que cojes volviendo del cementerio. Daban ganas de decir : " Señora, ese artículo no ahce justicia. Yo le conocí. "
Como algunos ya sabréis, otros no, os he venido contando la historia sumamente triste de Jose, este chico que en el periódico sale serio, pero siempre mantuvo su sonrisa.
29 años, Ingeniero Industrial, 5 años de lucha contra cáncer y metástasis. Ese chico vivía con sus padres en el piso de abajo hasta que se fue a Brasil.
Su presencia era sonrisa.
Cuando se hablan de estas historias se oyen estos tópicos sobre la fortaleza humana.
Que decir que no todo fueron sonrisas, hubo muchas lágrimas, mucho sufrimiento, muchas llamadas, muchos silencios.
Situaciones donde uno no puede decir nada, porque no sabe, porque le da miedo. Mucha frustración, mucho cansancio pero mucha entrega.
Siempre, simepre se mantuvo ACTIVo ante su enfermedad. Siempre se involucró hasta el fondo.
La sonrisa ejemplifica, la actitud que uno toma ante la vida, ante la realidad. La sonrisa es esperanza pero también es, libertad. Ante la realidad de una existencia ya finita, cuando lo que espera es una constante lucha, ante el sufrimiento y el desasosiego, ante el miedo, el hombre escoge sonreir. Y esto cuanto menos, es revelador y sobretodo, abriga algo de esperanza sobre loq que pueda entenderse como humanidad. Ese palabro mal utilizado y nunca comprendido.
Da igual cuantos mails o noticias sobre personas que auqnue saben que van a morir y quizá por esto nos invitan a vivir la vida con más intensidad oigamos o leamos, nos conmueven pero pasamos página, y aunque nos toquen de lleno porque, como es mi caso, el de Sarah, no el de un anónimo chungo, se sumerjan en nuestro día a día, a menudo las olvidamos.
Así que este mail, no es para deciros que sonriais, que quizá esos disgustos no merecen la pena ni que vivais la vida con pleno sentido y con lso cinco o seis.
Estas cosas ya las sabeis, porque estamos hartos de historias heroicas, de mensajes positivos. El Papa, el cine y los autobuses.
Esto es un pqueño homenaje y en parte, me hago cargo de una de las voluntades de Jose, que se supiera su historia, para dar esperanza a la gente y que otros que sufren una larga enfermedad pudieran aprender de él.
En nuestra cultura, a pesar de Jesús, la redención y los santos, No se habla ni de la muerte ni de la enfermedad de una forma constructiva, por decir algo. Sólo se trata como algo ajeno, algo que da miedo , algo de lo que mejor no nos preocupemos, ¿no?.
No vengas Sarah a jodernos con historias tristes. Es penoso la forma esquiva y trágica a la vez del sentido de la mortalidad y con esto de la vida, que le damos en esta, nuestra cultura. Nos vamos a morir y es probable que, hasta que llegue ese día nos enfermemos y/o vemoas enfermar a quien nos quiere. ASí que puestos a ser prácticos, habrá que ir aprendiendo... igual nos demos cuenta que aprender a morir será como aprender a vivir de verdad. Pero esto se me ocurre un poco impresionada. Puede ser.
COmo decía, Jose intentó vender su casa para pagarse un tratamiento en Alemania donde hacia ya un año, increíblemente y contra todo pronóstico le intervinieron y trataron y fue gracias a esto que pudo disfrutar de un año más de vida y con calidad de vida, gracias a que no le dieron por pérdido. En España le daban a duras penas semanas de vida y no quisieron incluirle en protocolos de tratamientos ETC. Otra vez, Jose superó los pronósticos y consiguió el dinero de amigos y fundaciones por todo el mundo. GRacias a eso le tuvimos un poco más entre nosotros. Pero en septiembre, volvió a Berlín y vieron la metástasis en el TC, tenía que volver a someterse a otras sesiones y quizá cirugía. Pero eso significaba dinero. De ahí la venta del piso.
Probó todas las terapias, desde acupuntura hasta una hechicera brasileña, vecina suya, pues vivía allí, que le curaba con hierbas. Todo sirve decía.
Se sometió a una estricta dieta macrobiótica, eliminó tóxicos y cuidó al máximo su ánimo y digamoslo, su espíritu. Hablando en plata, dejó arreglado en su interior todos los conflictos que tenía con los de aquí. Intentó superar los suyos interiores y encontrar la paz que creía podría ayudarle en su cura y en su vida.
Estas cosas para muchos os sonaran a un cuento esotérico de la bruja lola, pero cuando te sentencian durante 5 años a no más de 3 meses de vida, te replanteas muchas cosas en tu vida y digamos, empiezas a tomarte más en serio ciertas aspectos.
Intentaré encontrar las entrevistas de CUATRo, la que le hicieron antes y la que le hicieron a su mujer y compañera en esta larga batalla, una vez ya fallecido Jose.
Merece la pena que le oigais y le veais, porque eso vale mucho que todo lo que una pudiera escribir.
Hasta hace nada subía a mi casa, hablábamos y charlábamos sobre cualquier cosa. Muchas de los mails a Alemania los escribió aquí, y la entrevista en Cuatro, se filmó en mi casa. Hasta este punto el chico de la foto de historia conmovedora se cruzó en nuestras vidas.
Me estaba bajando Magadascar 2 para verla con él, jeje, pero llegué tarde, como siempre. Nunca pude despedirme ni decirle nada. Ni siquiera sé en qué lugar dejó las películas que le dejé por mucho que miremos. Eso ahí queda.
Me alargo sin fin. Este homenaje no vale una patata y él se reiría. Habia que intetnarlo. Otra vez será.
Un beso, Sarah

http://www.20minutos.es/noticia/445758/0/joven/cancer/vivienda/

http://www.20minutos.es/noticia/422275/0/cancer/vender/casa/

Canciones repetidas

2009-02-11T22:08:00.002+01:00

No. No debo interpretar una extraña broma de no sé qué extraño ente paralelo a la realidad que casualmente cuando sonara la canción tú llamases.
Hay 350 canciones reproduciéndose de forma aleatoria y si esa canción está ahí es porque algo significa y alguna vez tenía que pasar.
No. Ni que cuando justo escribiese ese mail sonara "nuestra canción" o esa que yo llamo así.
No existen estas coincidencias.
Véamos, seamos magos. Pongámosle que existe una relación mágica entre tu dedo y la reproducción aleatoria. Es triste.
En una y otra, el mensaje es de amor, sí.
En una, fue, lo fuimos. Rompimos las barreras del sonido y del tiempo. Y eramos como un ciclo.
Y en la otra, pues no dice nada que yo no sepa, porque efectivamente, últimamente se me retuercen los adentros y los afueras, aunque para siempre me parece mucho tiempo, uno no puede evitar que así sería.
Es más triste si piensas que no hay ninguna conexión mágica entre un hecho y lo otro, y lo fortuito es así de cruel porque sí. Porque podía no serlo, pero lo es. Porque ahora y no luego.
Es más triste, creo yo, que aunque el universo no confabule contra tí, que sus actos, meramente por azar sean una puñalada.
Como un árbol que se cae. Una maceta. Un rayo. Un superviviente entre cientos.
Una canción sonando justo cuando llamas.

una hora en el banco

2009-01-31T18:41:00.002+01:00

A Irene-siempre-sonriente

Esto es lo que creo, Nadie va a contar nunca las lágrimas que derramaste ni pesará tus horas perdidas, pidiéndole a la Luna.
Nadie estará allí. Nadie, cuando conjures con las paredes de tu habitación en otra noche de espera. Nadie te robará el corazón ya, porque fue entregado.
Así que despacio vete buscando el camino, siguiendo el rastro de sangre sucia, alma rota*, recompon poco a poco la ilusión falsamente perdida.
Abre las ventanas. Deja pasar los días. Es cuestión de tiempo. Y mientrás sonrie. Porque creo firmemente que un día llegará el abrazo y nos olvidaremos de todo esto. viene el autobus.

*Alma Rota son puñales en los ojos.
Alma y miles de palabras en vano. Te irás y qué. Comprende que te apriete y te asfixie.
Te irás y esta es mi forma de despedirte. Agarrarte un poco más, antes de que te vayas.
Alma es, y será, el refugio de la existencia desnuda. Un pedacito de nosotros inexpugnable.
Nada de esto es el alma, porque son sólo palabras.
Alma que Sonríe. Alma, Se rompe. Te tira. Grita. Te mira.
Alma rota. Mil veces recompuesta esta sonrisa.
Alma dormida. Alma despierta.
Hay miles de versos con la palabra alma.
Es probable que la mayoría de ocasiones sean utilizadas como un recurso para un discurso amoroso.
La mayor parte de estas cosas, nunca las viste. La lista es innumerable. Pero explicar estas cosas es como explicar las cosquillas. Hubo un hombre que nunca pronunció su palabra. Y otros que escribieron mucho al respecto. Pero yo no soy ni poeta, ni filósofo en la antigüedad. Desordeno las palabras ¿Lo ves? Nunca podría explicarte nada de estas cosas, apenas me creerías.
Por eso no me crees si te digo, Alma rota son Puñales en los ojos. Ya lo dije.
Alma es lo que me dejé mientrás dormias y te hablaba.

alma es lo que duele.

psiquiatría, el ente colectivo va a consulta

2009-01-21T00:00:00.001+01:00

"debo estar muy enfermo porque no tengo corazón"

sde. cottard

el eco de una espina

2009-01-12T23:09:00.003+01:00

timidamente,
es manifiesto,
la pérdida total de cordura,
palabras, sentido y quizá, débilmente,
se oiga por las noches el sollozo,
la carne obscura,
agarrar la figura transparente.

de forma imprevista,
asalta, asalta, asalta,
la imagen, pero siempre sale el decoro
en defensa de este reflejo
sin risa.
no hay forma, ni extrañeza,
eco de mis sueños: no hay perturbación.
palabras recogidas del suelo,
para formar un mapa.
imagino en mi locura, con extrañeza,
teñido con la sangre, enfermedad de mis deseos,
mensajes escritos en palabras extranjeras.
Confieso: renuncio a curarme así, sin más.
Llegará el día, que me olvidaré de olvidarte.
Serás tan solo, un eco de una espina.

No existe el amor, sino las pruebas de amor, y la prueba de amor a aquel que amamos es dejarlo vivir libremente.

todo arde

2009-01-05T14:49:00.001+01:00

Las palabras fueron avispas
y las calles como dunas
cuando aun te espero llegar
(de un momento a otro)

En un ataúd guardo tu tacto y una corona
con tu pelo enmarañado
queriendo encontrar un arcoiris infinito

Mis manos que aún son de hueso
y tu vientre sabe a pan
la catedral que es tu cuerpo
lo será del enemigo

Eras verano y mil tormentas
y yo el león que sonríe a las paredes
que he vuelto a pintar del mismo color

No sé distinguir entre besos y raíces
no sé distinguir lo complicado de lo simple

Y ahora estás en mi lista
de promesas a olvidar
todo arde si le aplicas la chispa adecuada

Escribe con carbón en mi pensamiento
que cruzamos océanos de tiempo
dibujando los garabatos de mis fantasías
poco es tanto cuando poco necesitas

El fuego que era a veces propio
la ceniza siempre ajena
blanca esperma resbalando por la espina dorsal

Ya somos más viejos y sinceros y que más da
si miramos la laguna como llaman ala eternidad
de la ausencia

No sé distinguir entre besos y raíces
no sé distinguir lo complicado de lo simple

Y ahora estás en mi lista
de promesas a olvidar
todo arde si le aplicas la chispa adecuada

llámame después del big bang

2008-12-11T00:47:00.002+01:00

canción pop:

Para Alberto, sé que serás capaz de encontrar la música

A Bea, después de esto, te compongo la canción del año III

llámame después del big bang
tengo cosas que estallar
muchas cosas que oculté
(frase potente) y ahora todas hacen BANG BANG BANG
estoy en el primer momento de expansión
necesito liberar
energía sin cesar,
los momentos de ayer
que no supe contener
burbujean en mi interior, y hacen BANG BANG
no me puedo controlar
quizá sea natural
este BANG BANG BANG
no me puedo detener,
unvierso en expansión
energía ne mi interior que hace BANG BANG BANG BANG
si después de la explosión
y de todo lo que perderé
tienes ganas de llamar,
esto pronto terminará
este BANG BANG BANG....
CORO muy lentito: no sé ....que habrá..... después
no lo pueeeedooooo.... imaginarrrr........
estoy inmersa y perdidaaa..
inmersa y perdida...
inmersa y perdida.....
en el
Big Bang

fountain of blood

2008-12-09T13:57:00.000+01:00

I'm a fountain of blood
In the shape of a girl
You're the bird on the brim
Hypnotised by the Whirl

Drink me, make me feel real
Wet your beak in the stream
Game we're playing is life
Love is a two way dream

Leave me now, return tonight
Tide will show you the way
If you forget my name
You will go astray
Like a killer whale
Trapped in a bay

I'm a path of cinders
Burning under your feet
You're the one who walks me
I'm your one way street

I'm a whisper in water
Secret for you to hear
You are the one who grows distant
When I beckon you near

Leave me now, return tonight
The tide will show you the way
If you forget my name
You will go astray
Like a killer whale
Trapped in a bay

I'm a tree that grows hearts
One for each that you take
You're the intruder hand
I'm the branch that you break

Encuentro

2008-12-06T21:22:00.000+01:00

Why do I look at you? Why do I touch you? What do I seek in you, woman,
That I should to meet you again?
Why must I sound once more your abysmal anothingnees,
And draw up only pain?
Hard, hard, I stare at you watery ayes; yet am not convinced, Now no more than ever before,
That they are only two mirrors reflecting the sky’s blank light,
That, and nothing more.
And I press my body against your body, as thoungh I hoped to break
Clean through to another sphere;
And I strive to speak to you with a speech beyond my speech,
In which all things are clear;
Till exhausted I drown once more in your abysmal nothingnees,
And the cold nothignees of me:
You, laughing and crying in this ridiculous room,
With your had upon my knee;
Crying because you think me perverse and unhappy; and laughing
To find our love so strange;
Our eyes fixed hard on each other in a last blind desperate hope
That the whole world might change.

Conrad Aiken

quizá quizá quizá

2008-12-06T21:10:00.004+01:00

touchée

reckon /'rekən/ verbo transitivo

(calculate) calcular

(consider) considerar

Reckoner
You can't take it with you
Dancing for your pleasure

You are not to blame for
Bittersweet distractor
Dare not speak its name
Dedicated to all you
all human beings

Because we separate like
ripples on a blank shore
(in rainbows)
Because we separate like
ripples on a blank shore
(in rainbows)

Reckoner

Take me with you
Dedicated to all you
all human beings

MAMUTA

2008-11-24T00:03:00.001+01:00

Una de dos

2008-11-21T00:45:00.006+01:00

Me gustaría escribir algo para que el majo de guille me honrara con un comentario. Pero en días como hoy, extrañamente, siento que lo he dicho todo ya anteriormente. 12 veces en dos meses.

Salgo por la noche, un día a la semana, con mi amiga de la infancia, bailamos (de tres a cuatro horas) y volvemos ya de mañana, no sin antes hablar dentro del metro, diciéndonos: ánimo. cinco veces por noche. Entre medias de alguna canción estúpida, (35 de 35) me acordaría de algo que rechazaría rápidamente. DOs milisegundos. En este lugar, hace unas semanas, 13 días, maldita sea. Baila Britney Spears.

Y los viernes, antes de la fiesta, me veo del orden de dos a tres películas de las cuales extraigo frases recalcables con las que a veces o bien posteo o pongo de nick. Otro día sin más, uno a la semana o dos, intento (intentaba) no frustrarme más de lo debido (un 20 de un 25% permitido) y alimentar esta extraña persistencia con sonrisas y bailes y alguna copa forzada, a ver si te quedabas. Una copa o mini de más por noche.. Busco canciones que oigo en la radio, o de las mismas películas, de temática dramático triste, para regodearme. Dos discos y tres canciones nuevas.
Reviso el correo, 4 veces al día. Dos o tres veces en semana, llamo a Esther. Me cuenta, le cuento.
VOy a clase 3 de cuatro días, como con Sandra, dos de tres, veo a Marcos, 1'5 vez por semana, cafés, tés (2 a 3 diarios), microondas, hablamos de todo, hablamos de nada.. el futuro, el fin de semana, las películas del viernes... Pienso y escribo del proyecto de una asignatura, cuestionarios x/x sobre dependencia a opiódes y consulto el correo para ver como va el grupo. Dos veces diarias.
Siete de siete, maldigo esto,
el éxtasis, la muerte y la caída. Éxtasis, uno diario.
EL lado de la cama ocupada por tu fantasma, cinco de siete, ahora convertido en narcótico para mi dependencia a mi esperanza. Qué lúgubre. Es el otoño. Noventa de trescientos seseinta y cinco días.
Con las hojas muertas, invade los ánimos de puertas abiertas. Agita el fuego del órgano emocional. 75 latidos por minuto y va increscendo. Qué lejos el verano. (hace 90 a 95 días sonreía en esa foto)
Esta tristeza, ya ha sido registrada en no pocas ocasiones. DEl orden de 12 entradas.

No quiero lastimarme más escribiendo tonterías sobre lo mal que estoy, porque es cierto, sobre lo frustrada que me siento, porque es cierto.

Porque sería ingrato, realmente, no decir : me siento afortunada.

Tengo tiempo, de cuatro a seis horas diarias, y tengo aire que respirar. Veinte por ciento oxígeno. Partículas de ozono variables.
Tengo sonrisa. Aporto foto. Sonrío. De ocho a nueve horas en intervalos intermitentes.
Mi vida es tranquila, tanto, que puedo detenerme a refugiarme en mis propios fracasos (de diez a quince diarios) y detenerme a contemplar todo con distancia (el horizonte, unos cinco kilómetros) y si quiero, volver a regodearme.
Soy afortunada porque tengo a quien gritar ¡Ven! y no sólo viene uno sino vienen mil.

Soy afortunada porque sé, que esto no es malo. Lejos de arrepentirme, estaré orgullosa.

-lejos de envolverme en la histeria colectiva, un 15 por ciento de la población mundial preocupada por las cifras del bolsa, sabré respirar con calma. Diez respiraciones minuto.

Es tan fácil decir, me caigo, Sabiendo que una está de pie. Un metro sesenta y cinco.

Es bueno saberse acompañada y querida por los que te quieren a pesar de que digas tonterías, actúes sin conciencia y a pesar de su atinado consejo.
Por tanto, soy afortunada, y diré algo más. Setenta palabras.

Soy más que afortunada, estoy bendecida. Tres o cuatro ángeles me velan.

Porque todavía puedo serme fiel de una forma profunda y llevarlo a la realidad.

Porque concedo y me concedo suficiente verdad como para gritarlo alto, esto que llevo dentro, y no me da miedo. Tres escalofríos y una sonrisa.

Sé llorar y no me avergüenza decir, te quiero. Aunque tú nada digas y no haya nada que hacer.

dimensión trágica

2008-11-12T01:40:00.004+01:00

no tengo capacidad estos días para escribir nada.
sólo diálogos vistos en películas, se acercan algo a lo requerido.
(the believer)

         How come YOU'RE HERE instead
of with Curtis? Besides the Hebrew lessons...

                    CARLA
          The sex is better.

                    DANNY
          Even though his dick is so big?

                    CARLA
          With you there's a tragic dimension.

______________________________________________-

Betrayals in war are childlike
             compared with our betrayals during peace.  
New lovers are nervous and    tender,
                   but smash everything - for
                        the heart is an organ 
                                       of fire…
(english patient)

cándida

2008-11-04T23:16:00.001+01:00

“No hay que tener vergüenza y decir las cosas bonitas,

porque bastante feo está el mundo

para estropearlo nosotros.

Porque ser amable no cuesta dinero…

yo toda mi vida he estado fregando

escaleras, terrazas y de todo…

y sé que lo blando gana a lo duro,

pues yo no he visto mancha

por muy dura que sea

que no salga con el agua…

Hay tanta gente sola en el mundo como mi hijo,

muriéndose por falta de cariño,

tanta gente que necesita un beso nada más…

porque los besos son blanditos como el agua

y quitan muy bien las manchas de la soledad

por muy duras q sean…”

galletitas

2008-11-03T01:38:00.005+01:00

galletitas para el león hambriento.
paciencia.
paciencia.
agua
agua
agua
paciencia.

enésima y única

2008-11-03T01:22:00.004+01:00

el camino de vuelta a casa. no hay afan de hojas muertas en las calles.
cómo decirte que el mejor regalo de este tiempo atrás, es tenerte otra vez de nuevo en mi vida.
siempre niña dulce.
nos miro en la foto, dormidas. era fácil entonces pensar en el futuro. quizá sea así ahora, una vez pensado ya de viejos. incluso diría que eramos felices de una manera tan auténtica que no lo percibiamos. no era nada complicado eso de la felicidad y las vacaciones. consistía en estar juntas y hacer cosas simples como levantarnos muy temprano para desde la cama dormidas caer al sofá para volver a dormirnos mientrás escuchábamos los dibujos animados.
nos sentábamos en la terraza a mirar a la gente. y siempre muy tarde bajábamos a la playa, a nadar, a duchar al perro y a pasear. no era demasiado complicado.
ir al cine de verano, comerse unos bocadillos en la sesión doble y taparse la cara cuando el asesino aplicaba el cuchillo sobre el cráneo de un despierto corrupto policía.

esther, hoy te recordé tantas veces que acabaran por odiarme de tanto que te menciono.